tag:blogger.com,1999:blog-81351625228899451662024-03-18T04:04:07.664+01:00Un poema cada díaAquí está el poema diario que utilizamos para ir fortaleciendo la inteligencia y la sensibilidad de nuestros alumnos. Si alguien encuentra un bálsamo o un revulsivo en esta diaria medicina, bienvenido sea.jachttp://www.blogger.com/profile/14378909715992522853noreply@blogger.comBlogger1074125tag:blogger.com,1999:blog-8135162522889945166.post-59578285047362667382024-02-25T13:28:00.006+01:002024-02-25T13:28:56.942+01:00Malagueñas<div style="text-align: left;"><div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhwHs4WC6AxjNV33p88PbXnBbKXFewFj4DIAbFLFsqJNUeuwDTj6uG34__3xcT3klzBqN3cGnIRQiDhxbf8ZSZj1vjwLi_Hv5LRqkHpEqW_JNmwQm3sIG6Lv8brdYWhGcWI3lL5R11FDctWZrGDXgPIuwY7uYo_fU9wfSwW89RcgBap3X5qe88nZoKUTVM/s1000/Sevilla._El_baile,_por_Joaqui%CC%81n_Sorolla.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhwHs4WC6AxjNV33p88PbXnBbKXFewFj4DIAbFLFsqJNUeuwDTj6uG34__3xcT3klzBqN3cGnIRQiDhxbf8ZSZj1vjwLi_Hv5LRqkHpEqW_JNmwQm3sIG6Lv8brdYWhGcWI3lL5R11FDctWZrGDXgPIuwY7uYo_fU9wfSwW89RcgBap3X5qe88nZoKUTVM/s320/Sevilla._El_baile,_por_Joaqui%CC%81n_Sorolla.jpeg" /></a></div><span style="font-family: georgia; font-size: x-small;"><i> Sevilla. El baile</i>, Joaquín Sorolla (1915)</span><br /><div class="separator" style="clear: both;"><br /></div></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: georgia;">Yo pensaba haber cogido</span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: georgia;">la naranja y el azahar...</span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: georgia;">Con hacer leña del tronco</span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: georgia;">me tuve que contentar.</span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: georgia;"><br /></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: georgia;">No solo canta el que canta, </span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: georgia;">que también canta el que llora...</span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: georgia;">No hay penita ni alegría</span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: georgia;">que se quede sin su copla.</span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: georgia;"><br /></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: georgia;">Han alargado tu calle,</span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: georgia;">que ahora llega hasta la plaza,</span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: georgia;">y antes no llegaba más </span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: georgia;">que a la puerta de tu casa.</span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: georgia;"><br /></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: georgia;">Ya te lo decía yo</span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: georgia;">que aquello se acabaría:</span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: georgia;">que en la casa de los pobres</span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: georgia;">dura poco la alegría.</span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: georgia;"><br /></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: georgia;"><b>Manuel Machado</b></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: georgia;">(<i>Cante hondo</i>, 1912)</span></div>nbhttp://www.blogger.com/profile/09124087398930746077noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8135162522889945166.post-61332716254841997082024-02-17T19:42:00.000+01:002024-02-17T19:42:52.572+01:00Frescas guirnaldas de rosas<div><div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9LP4ISccztYKSwcnUN6iUKLXRyuDLh_xrIkDGjZDBfuFrw7SDh1MZHlf1iYC32zNmFAM4VbL2uPqwinaZ2n9ggrfSEIEGUuUCWoElWnP6wJDl0qP_3RScnQkWhdDgeWCDGYSTUZJGAARBJf2jF3OfZdyK0zvAPonPfaqULy9IlmCYC_QicY_MV4c7zyQ/s7885/El_Beso_(Pinacoteca_de_Brera,_Mila%CC%81n,_1859).jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9LP4ISccztYKSwcnUN6iUKLXRyuDLh_xrIkDGjZDBfuFrw7SDh1MZHlf1iYC32zNmFAM4VbL2uPqwinaZ2n9ggrfSEIEGUuUCWoElWnP6wJDl0qP_3RScnQkWhdDgeWCDGYSTUZJGAARBJf2jF3OfZdyK0zvAPonPfaqULy9IlmCYC_QicY_MV4c7zyQ/s320/El_Beso_(Pinacoteca_de_Brera,_Mila%CC%81n,_1859).jpeg" /></a></div><span style="font-size: x-small;"><i> El beso</i>, Francesco Hayez (1859)</span><br /></div><div><span style="font-size: x-small;"><br /></span></div><div><span style="font-family: georgia; font-size: x-small;"> MARÍA</span></div><div><span style="font-family: georgia;">Frescas guirnaldas de rosas<br />en los arcos colocad;</span></div><div><span style="font-family: georgia;">cubrid de lirios el suelo</span></div><div><span style="font-family: georgia;">y mi cámara adornad</span></div><div><span style="font-family: georgia;">con manojos de claveles</span></div><div><span style="font-family: georgia;">y con ramos de azahar,</span></div><div><span style="font-family: georgia;">que mi amor regresa y gusta</span></div><div><span style="font-family: georgia;">entre flores reposar. </span><span style="font-family: georgia;">[...]</span></div><div><span style="font-family: georgia;">¡Don Pedro!</span></div><div><span style="font-family: georgia;"><br /></span></div><div><span style="font-family: georgia; font-size: x-small;"> PEDRO</span></div><div><span style="font-family: georgia;"> ¡Doña María,</span></div><div><span style="font-family: georgia;">felices ojos que van</span></div><div><span style="font-family: georgia;">a verte después de tantas</span></div><div><span style="font-family: georgia;">horas que ciegos están! [...]</span></div><div><span style="font-family: georgia;"><br /></span></div><div><span style="font-family: georgia; font-size: x-small;"> MARÍA</span></div><div><span style="font-family: georgia;">¡Mi corazón va a romperse</span></div><div><span style="font-family: georgia;">de tanta felicidad!</span></div><div><span style="font-family: georgia;">¿Cómo llegasteis tan pronto?</span></div><div><span style="font-family: georgia;"><br /></span></div><div><span style="font-family: georgia; font-size: x-small;"> PEDRO</span></div><div><span style="font-family: georgia;">Un deseo de mirar</span></div><div><span style="font-family: georgia;">tus pupilas, de sentirte</span></div><div><span style="font-family: georgia;">entre mis brazos temblar</span></div><div><span style="font-family: georgia;">me acometió de repente...</span></div><div><span style="font-family: georgia;">Volví rienda a mi alazán...</span></div><div><span style="font-family: georgia;">Nadie sabe mi partida</span></div><div><span style="font-family: georgia;">ni nadie me ha visto entrar... [...]</span></div><div><span style="font-family: georgia;"><br /></span></div><div><span style="font-family: georgia; font-size: x-small;"> MARÍA</span></div><div><span style="font-family: georgia;">¡Oh dulces verdades y tiernas mentiras!</span></div><div><span style="font-family: georgia;">¡Qué alegres mis manos en tus manos presas!</span></div><div><span style="font-family: georgia;">Se apagan mis ojos si tú no los miras;</span></div><div><span style="font-family: georgia;">se secan mis labios si tú no los besas...</span></div><div><span style="font-family: georgia;">A tu lado todo de gozo florece...</span></div><div><span style="font-family: georgia;">¡Viéndome en tus ojos recobro la calma,</span></div><div><span style="font-family: georgia;">porque al verme en ellos, señor, me parece</span></div><div><span style="font-family: georgia;">que miro mi alma dentro de tu alma!</span></div><div><span style="font-family: georgia;"><br /></span></div><div><span style="font-family: georgia;"><b>Francisco Villaespesa</b></span></div><div><span style="font-family: georgia;">(<i>Doña María de Padilla</i>, 1913)</span></div>nbhttp://www.blogger.com/profile/09124087398930746077noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8135162522889945166.post-84716382616100779662024-02-11T14:04:00.001+01:002024-02-11T14:04:51.396+01:00Las violetas<div><div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihyr1uN2jL_Gci2h6wyIJAMGE9lDXqhzm2IqupzAEodPipPuT7Qkj4b09Ml1OcqPidNN4-JZcvi4U_tO8XxW7quZryNd7P_qMsgnnMcZh9Fug0J5dcRIxJynhWiz3d5zaNwhgOjQS4q1lfKyDGwLks2Deu8hsnqAEarecT7QHYL-eGymmhR0KCVYO-_Uk/s1978/Waterhouse-gather_ye_rosebuds-1909.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihyr1uN2jL_Gci2h6wyIJAMGE9lDXqhzm2IqupzAEodPipPuT7Qkj4b09Ml1OcqPidNN4-JZcvi4U_tO8XxW7quZryNd7P_qMsgnnMcZh9Fug0J5dcRIxJynhWiz3d5zaNwhgOjQS4q1lfKyDGwLks2Deu8hsnqAEarecT7QHYL-eGymmhR0KCVYO-_Uk/s320/Waterhouse-gather_ye_rosebuds-1909.jpeg" /></a></div><span style="font-size: x-small;"><i>Jóvenes recogiendo flores junto a un río</i>, John William Waterhouse (1909)</span></div><div><span style="font-size: x-small;"><br /></span></div><span style="font-family: georgia;">Esmaltan el contorno entero de la fuente,<br />Y son cual pebeteros que aroman la corriente.<br />Recogiéndolas sufro por la glotona pena<br />De que no quepan todas en mi canasta llena.<br /><br />Allí las plantó un mago para que cada moza<br />Que llene en esas fuentes sus ánforas de loza<br />Sienta la tentación de prenderlas al seno<br />Como en un raro búcaro opulento y moreno.<br /><br />¿Quieres tú una? Aspírala. ¡Si parecen de miel<br />Y dejan largo rato su perfume en la piel!<br />Exprímela en los labios. ¡Qué picante sabor!<br /><br />Juraría que guarda cada cáliz, amor.<br />Tal vez por eso un mago las plantó allí en la fuente<br />Para hacer algún filtro con la clara corriente.</span><div><span style="font-family: georgia;"><br /></span></div><div><span style="font-family: georgia;"><b>Juana de Ibarbourou</b></span></div><div><span style="font-family: georgia;">(<i>Las lenguas de diamante</i>, 1919)</span></div>nbhttp://www.blogger.com/profile/09124087398930746077noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8135162522889945166.post-66975310677140963392024-02-01T19:40:00.001+01:002024-02-01T19:43:04.046+01:00Adiós a las vistas<div><div class="separator" style="clear: both;"><div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmDiTReGz0vTQEvXk4BQCXTByGaBWL6XRRMUJ-ms-nCS4Ou4oJfXFQyIBI3AU0oeTYl3CEsN1KMG1CEKa1jTM_h3obaXdNGnnxdadYXauNpHTE2qAOjIJaHnBqBCI136z4kiePf5aSrnJI2QJV8JPnVmDJrTzoSYbJMmjFPvYcLQzs9YkCRpDBzLl8DcU/s900/Janus_la_Cour_-_Lugano_s%C3%B8en_ved_pont_Tresa_-_1875.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmDiTReGz0vTQEvXk4BQCXTByGaBWL6XRRMUJ-ms-nCS4Ou4oJfXFQyIBI3AU0oeTYl3CEsN1KMG1CEKa1jTM_h3obaXdNGnnxdadYXauNpHTE2qAOjIJaHnBqBCI136z4kiePf5aSrnJI2QJV8JPnVmDJrTzoSYbJMmjFPvYcLQzs9YkCRpDBzLl8DcU/s320/Janus_la_Cour_-_Lugano_s%C3%B8en_ved_pont_Tresa_-_1875.png" /></a></div><span style="font-size: x-small;"><i> Lago de Lugano desde el puente Tresa</i>, Janus la Cour (1875)</span><br /></div><div class="separator" style="clear: both;"><span style="font-size: x-small;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both;"><span style="font-family: georgia;">No guardo rencor a la primavera</span></div></div><span style="font-family: georgia;">por haber vuelto.<br />No la culpo<br />de cumplir con sus deberes<br />año tras año.<br /><br />Comprendo que mi tristeza<br />no detendrá el verdor.<br />Si la hierba vacila<br />se debe solo al viento.<br /><br />No me duele que los alisos<br />inclinados sobre el agua<br />vuelvan a tener con que susurrar.<br /><br />Acepto de buen grado<br />que —como si aún vivieras—<br />la orilla de cierto lago<br />siga tan bella como antes.<br /><br />No les reprocho a las vistas<br />las vistas a una bahía<br />deslumbrada por el sol.<br /><br />Incluso soy capaz de imaginar<br />que unos no-nosotros<br />están en este momento sentados<br />en el tronco caído de un abedul.<br /><br />Respeto su derecho<br />al bisbiseo, a la risa<br />y al silencio feliz.<br /><br />Incluso les supongo<br />por amor unidos,<br />y que él la rodea<br />con un brazo vivo.<br /><br />Algo súbito, algo pajaril<br />cruje entre el juncal.<br />De corazón les deseo<br />que lo oigan.<br /><br />No pido cambios<br />a las olas de la orilla,<br />ora ágiles, ora perezosas,<br />que, a mí, no me obedecen.<br /><br />No exijo nada<br />del remanso del bosque,<br />ya esmeralda,<br />ya zafiro,<br />ya negro.<br /><br />Solo con un detalle no me conformo.<br />Con mi propio regreso al lugar.<br />Con el privilegio de la presencia.<br />Presento mi renuncia.<br /><br />No he vivido más que tú,<br />sino solo lo bastante<br />para pensar de lejos.</span><div><span style="font-family: georgia;"><br /></span><div><b style="caret-color: rgb(51, 51, 51); color: #333333; font-family: Georgia, Utopia, "Palatino Linotype", Palatino, serif; font-size: 14.85px;"><span style="font-family: georgia;">Wisława Szymborska</span></b></div></div><div><span style="caret-color: rgb(51, 51, 51); color: #333333; font-family: Georgia, Utopia, "Palatino Linotype", Palatino, serif; font-size: 14.85px;"><span style="font-family: georgia;">(<i>Fin y principio</i>, 1993)</span></span></div><div><span style="background-color: white; caret-color: rgb(51, 51, 51); color: #333333; font-family: Georgia, Utopia, "Palatino Linotype", Palatino, serif; font-size: 14.85px;"><br /></span></div><div><span style="background-color: white; caret-color: rgb(51, 51, 51); color: #333333; font-family: Georgia, Utopia, "Palatino Linotype", Palatino, serif; font-size: 14.85px;">[Traducción de Ana Mª Moix y Jerzy Wojciech Slawomirski]</span></div>nbhttp://www.blogger.com/profile/09124087398930746077noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8135162522889945166.post-57874321749547768432024-01-27T18:36:00.000+01:002024-01-27T18:36:27.772+01:00Los cisnes<div><div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2CfrM9ZzLEDiGMNKKQUpZaB4ZTXX5g0RgT_fLN1v-A8_ZTvlEB_3Ipr4JpRc5CiJpb-jJCk3SyE_LcL6OfojfQ1uvYI2zCsylQguerIX8uwR0ty3avRsCYZoQ_x8VEmEEtCOt9t9ydTvRlXJ-MRpb7L8JsBSSLooE48mW4gmQYvhuiQ69wXOIrZYLmPI/s905/Chase_William_Merritt_A_Long_Island_Lake_c1890.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2CfrM9ZzLEDiGMNKKQUpZaB4ZTXX5g0RgT_fLN1v-A8_ZTvlEB_3Ipr4JpRc5CiJpb-jJCk3SyE_LcL6OfojfQ1uvYI2zCsylQguerIX8uwR0ty3avRsCYZoQ_x8VEmEEtCOt9t9ydTvRlXJ-MRpb7L8JsBSSLooE48mW4gmQYvhuiQ69wXOIrZYLmPI/s320/Chase_William_Merritt_A_Long_Island_Lake_c1890.jpeg" /></a></div><span style="font-size: x-small;"><i> Un lago en Long Island</i>, William Merritt Chase (1890)</span><span style="font-family: georgia;"><br /></span></div><div><span style="font-family: georgia;"><br /></span></div><div><span style="font-family: georgia;"> I</span></div><div><span style="font-family: georgia;"><br /></span></div><span style="font-family: georgia;"> ¿Qué signo haces, oh Cisne, con tu encorvado cuello <br />al paso de los tristes y errantes soñadores? <br />¿Por qué tan silencioso de ser blanco y ser bello, <br />tiránico a las aguas e impasible a las flores? <br /> Yo te saludo ahora como en versos latinos <br />te saludara antaño Publio Ovidio Nasón. <br />Los mismos ruiseñores cantan los mismos trinos, <br />y en diferentes lenguas es la misma canción.<br /> A vosotros mi lengua no debe ser extraña. <br />A Garcilaso visteis, acaso, alguna vez... <br />Soy un hijo de América, soy un nieto de España...<br />Quevedo pudo hablaros en verso en Aranjuez. <br /> Cisnes, los abanicos de vuestras alas frescas <br />den a las frentes pálidas sus caricias más puras, <br />y alejen vuestras blancas figuras pintorescas <br />de nuestras mentes tristes las ideas oscuras. <br /> Brumas septentrionales nos llenan de tristezas, <br />se mueren nuestras rosas, se agostan nuestras palmas, <br />casi no hay ilusiones para nuestras cabezas, <br />y somos los mendigos de nuestras pobres almas. <br /> Nos predican la guerra con águilas feroces, <br />gerifaltes de antaño revienen a los puños, <br />mas no brillan las glorias de las antiguas hoces, <br />ni hay Rodrigos ni Jaimes, ni hay Alfonsos ni Nuños.<br /> Faltos de los alientos que dan las grandes cosas, <br />¿qué haremos los poetas sino buscar tus lagos? <br />A falta de laureles son muy dulces las rosas, <br />y a falta de victorias busquemos los halagos. <br /> La América española como la España entera <br />fija está en el Oriente de su fatal destino; <br />yo interrogo a la Esfinge que el porvenir espera <br />con la interrogación de tu cuello divino. <br /> ¿Seremos entregados a los bárbaros fieros? <br />¿Tantos millones de hombres hablaremos inglés? <br />¿Ya no hay nobles hidalgos ni bravos caballeros? <br />¿Callaremos ahora para llorar después? <br /> He lanzado mi grito, Cisnes, entre vosotros, <br />que habéis sido los fieles en la desilusión, <br />mientras siento una fuga de americanos potros <br />y el estertor postrero de un caduco león...<br /> ...Y un Cisne negro dijo: «La noche anuncia el día». <br />Y uno blanco: «¡La aurora es inmortal, la aurora <br />es inmortal!» ¡Oh tierras de sol y de armonía, <br />aún guarda la Esperanza la caja de Pandora!</span><div><span style="font-family: georgia;"><br /></span></div><div><span style="font-family: georgia;"><b>Rubén Darío</b></span></div><div><span style="font-family: georgia;">(<i>Cantos de vida y esperanza</i>, 1905)</span></div>nbhttp://www.blogger.com/profile/09124087398930746077noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8135162522889945166.post-14309339366776798402024-01-10T00:00:00.001+01:002024-01-10T00:00:00.141+01:00XXV<div><div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjeBkiCYAwLMvTrs88608Mek_xL2Algku4hmohe6a54QETBrB6Izx9XlgNjtNacxF1HI3reh8iMGTroc4p6tAn-aMcogXetS3th9uA8ANeIBy0lF6PjZdCUeqHOXtOgy6WLBhLc_fiPN9iafFI2x1ZOYhb4B1c3dzcwgW32J1t_gYgwS63Cn0Q6xFF6egs/s4944/E%CC%81mile_Vernon_-_Elegant_Lady_with_a_Bouquet_of_Roses.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjeBkiCYAwLMvTrs88608Mek_xL2Algku4hmohe6a54QETBrB6Izx9XlgNjtNacxF1HI3reh8iMGTroc4p6tAn-aMcogXetS3th9uA8ANeIBy0lF6PjZdCUeqHOXtOgy6WLBhLc_fiPN9iafFI2x1ZOYhb4B1c3dzcwgW32J1t_gYgwS63Cn0Q6xFF6egs/s320/E%CC%81mile_Vernon_-_Elegant_Lady_with_a_Bouquet_of_Roses.jpeg" /></a></div><span style="font-size: x-small;"><i>Dama elegante con un ramo de rosas</i>, Émile Vernon (1872-1920)</span><br /></div><div><span style="font-size: x-small;"><br /></span></div><span style="font-family: georgia;">Cuando en la noche te envuelven <br />las alas de tul del sueño <br />y tus tendidas pestañas <br />semejan arcos de ébano, <br />por escuchar los latidos <br />de tu corazón inquieto <br />y reclinar tu dormida <br />cabeza sobre mi pecho,<br /> diera, alma mía, <br /> cuanto poseo, <br /> ¡la luz, el aire <br /> y el pensamiento! <br /><br />Cuando se clavan tus ojos <br />en un invisible objeto <br />y tus labios ilumina <br />de una sonrisa el reflejo, <br />por leer sobre tu frente <br />el callado pensamiento <br />que pasa como la nube <br />del mar sobre el ancho espejo, <br /> diera, alma mía, <br /> cuanto deseo,<br /> ¡la fama, el oro, <br /> la gloria, el genio! <br /><br />Cuando enmudece tu lengua<br />y se apresura tu aliento, <br />y tus mejillas se encienden<br />y entornas tus ojos negros, <br />por ver entre sus pestañas <br />brillar con húmedo fuego <br />la ardiente chispa que brota <br />del volcán de los deseos, <br /> diera, alma mía, <br /> por cuanto espero,<br /> la fe, el espíritu, <br /> la tierra, el cielo.</span><div><span style="font-family: georgia;"><br /></span></div><div><span style="font-family: georgia;"><b>Gustavo Adolfo Bécquer</b></span></div><div><span style="font-family: georgia;"> (<i>Rimas</i>, 1871)</span></div>nbhttp://www.blogger.com/profile/09124087398930746077noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8135162522889945166.post-12794147147587293102024-01-06T00:00:00.001+01:002024-01-06T00:00:00.139+01:00Oriental<div><div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjsgRyMkYHa6aFPJBSl6-Bw5QlSkb9OYESKVJ6lwmAU6URFF2Wp026NNgFQ08gaN1AxULTWTp9g7ftJ_o21g7wcZBOcg14M2blShxptGWSSx7XYHnP3QtmQOHOsOpFW-pyeyEK-gZENa0PhHCeBGsXHYClBpt2JevJAlMkMinTsu2-MzlDX6BXKjb-mBIo/s2722/Louis_Gurlitt_-_View_of_Alhambra.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjsgRyMkYHa6aFPJBSl6-Bw5QlSkb9OYESKVJ6lwmAU6URFF2Wp026NNgFQ08gaN1AxULTWTp9g7ftJ_o21g7wcZBOcg14M2blShxptGWSSx7XYHnP3QtmQOHOsOpFW-pyeyEK-gZENa0PhHCeBGsXHYClBpt2JevJAlMkMinTsu2-MzlDX6BXKjb-mBIo/s320/Louis_Gurlitt_-_View_of_Alhambra.png" /></a></div><span style="font-size: x-small;"><i> Vista de La Alhambra</i>, Louis Gurlitt (1812-1897)</span><br /></div><div><span style="font-size: x-small;"><br /></span></div><span style="font-family: georgia;">Corriendo van por la vega<br />a las puertas de Granada<br />hasta cuarenta gomeles<br />y el capitán que los manda.<br /><br />Al entrar en la ciudad,<br />parando su yegua blanca,<br />le dijo este a una mujer<br />que entre sus brazos lloraba:<br /><br />"Enjuga el llanto, cristiana;<br />no me atormentes así;<br />que tengo yo, mi sultana,<br />un nuevo Edén para ti.<br /><br />Tengo un palacio en Granada,<br />tengo jardines y flores,<br />tengo una fuente dorada<br />con más de cien surtidores;<br /><br />y en la vega del Genil<br />tengo parda fortaleza,<br />que será reina entre mil<br />cuando encierre tu belleza;<br /><br />y sobre toda una orilla<br />extiendo mi señorío;<br />ni en Córdoba ni en Sevilla<br />hay un parque como el mío.<br /><br />Allí la altiva palmera<br />y el encendido granado,<br />junto a la frondosa higuera,<br />cubren el valle y collado;<br /><br />allí el robusto nogal,<br />allí el nópalo amarillo,<br />allí el sombrío moral<br />crecen al pie del castillo.<br /><br />Y olmos tengo en mi alameda<br />que hasta el cielo se levantan,<br />y en redes de plata y seda<br />tengo pájaros que cantan.<br /><br />Sultana serás si quieres,</span><div><span style="font-family: georgia;">que, desiertos mis salones,<br />está mi harén sin mujeres,<br />mis oídos sin canciones.<br /><br />Yo te daré terciopelos<br />y perfumes orientales;<br />de Grecia te traeré velos<br />y de Cachemira, chales.<br /><br />Yo te daré blancas plumas<br />para que adornes tu frente:<br />más blancas que las espumas<br />de nuestros mares de Oriente;<br /><br />y perlas para el cabello,<br />y baños para el calor,<br />y collares para el cuello;<br />para los labios… ¡amor!"<br /><br />"¿Qué me valen tus riquezas<br />–respondiole la cristiana–,<br />si me quitas a mi padre,<br />mis amigos y mis damas?<br /><br />Vuélveme, vuélveme, moro,<br />a mi padre y a mi patria,<br />que mis torres de León<br />valen más que tu Granada".<br /><br />Escuchóla en paz el moro,<br />y manoseando su barba,<br />dijo, como quien medita<br />(en la mejilla, una lágrima):<br /><br />"Si tus castillos mejores<br />que nuestros jardines son,<br />y son más bellas tus flores,<br />por ser tuyas, en León,<br /><br />y tú diste tus amores<br />a alguno de tus guerreros,<br />hurí del Edén, no llores:<br />vete con tus caballeros".<br /><br />Y dándola su caballo<br />y la mitad de su guardia,<br />el capitán de los moros<br />volvió en silencio la espalda.</span><div><span style="font-family: georgia;"><br /></span></div><div><span style="font-family: georgia;"><b>José Zorrilla</b></span></div><div><span style="font-family: georgia;">(<i>Poesías</i>, 1837)</span></div></div>nbhttp://www.blogger.com/profile/09124087398930746077noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8135162522889945166.post-56399104987465017012024-01-02T19:26:00.001+01:002024-01-02T19:26:15.228+01:00Cenicientas las aguas, los desnudos<div><div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNzpKiQz8vtSf4NyWR_v1pARXF6mNkdv_vfpGdebJ8XmH_JlQPBLUWMnLf3iHfPAgiMd72viD8OQL2vI3nK1P_u-ydiPouftRHY8XbbPk7mhiONSPLh-00ZLN_4S1rihZzKBgHfstrsVcxWz2cKGUjfeRBjpEuZpAvUkVCjW3Z0OhBubU2p9VOPP9hdJA/s800/Rain,_Mont_Plaisant_Albert_Marquet_(1944).jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNzpKiQz8vtSf4NyWR_v1pARXF6mNkdv_vfpGdebJ8XmH_JlQPBLUWMnLf3iHfPAgiMd72viD8OQL2vI3nK1P_u-ydiPouftRHY8XbbPk7mhiONSPLh-00ZLN_4S1rihZzKBgHfstrsVcxWz2cKGUjfeRBjpEuZpAvUkVCjW3Z0OhBubU2p9VOPP9hdJA/s320/Rain,_Mont_Plaisant_Albert_Marquet_(1944).jpeg" /></a></div><i> <span style="font-size: x-small;">Lluvia en Mont Plaisant</span></i><span style="font-size: x-small;">, Albert Marquet (1944)</span><br /></div><div><span style="font-size: x-small;"><br /></span></div><span style="font-family: georgia;">Cenicientas las aguas, los desnudos<br />árboles y los montes cenicientos;<br />parda la bruma que los vela y pardas<br />las nubes que atraviesan por el cielo;<br />triste, en la tierra, el color gris domina,<br /> ¡el color de los viejos!<br /><br />De cuando en cuando de la lluvia el sordo<br /> rumor suena, y el viento<br /> al pasar por el bosque<br /> silba o finge lamentos<br />tan extraños, tan hondos y dolientes<br />que parece que llaman por los muertos.<br /><br />Seguido del mastín, que helado tiembla,<br /> el labrador, envuelto<br />en su capa de juncos, cruza el monte;<br /> el campo está desierto,<br />y tan solo en los charcos que negrean<br />del ancho prado entre el verdor intenso<br />posa el vuelo la blanca gaviota,<br /> mientras graznan los cuervos.<br /><br /> Yo desde mi ventana,<br />que azotan los airados elementos,<br />regocijada y pensativa escucho<br /> el discorde concierto<br /> simpático a mi alma...<br /> ¡Oh, mi amigo el invierno!,<br />mil y mil veces bien venido seas,<br />mi sombrío y adusto compañero.<br />¿No eres acaso el precursor dichoso<br />del tibio mayo y del abril risueño?<br /><br />¡Ah, si el invierno triste de la vida,<br />como tú de las flores y los céfiros,<br />también precursor fuera de la hermosa<br />y eterna primavera de mis sueños...!</span><div><span style="font-family: georgia;"><br /></span></div><div><span style="font-family: georgia;"><b>Rosalía De Castro</b></span></div><div><span style="font-family: georgia;">(<i>En las orillas del Sar</i>, 1884)</span></div>nbhttp://www.blogger.com/profile/09124087398930746077noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8135162522889945166.post-83711034095722095712023-12-24T19:00:00.000+01:002023-12-24T19:00:36.668+01:00A una estrella<div><div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWfsHni1sxPJr26P3K64S54VhyphenhyphenfF3ELNsqm_LJBn9gMuggDSrb8RxGRgroeGTcAUDmUTbrawaLZ8OGEIB7mdlXjuK1nGAYB4S1PwMDiIxXpJDofEPxa36yl3iREauhYIe_FG7WPE8O6hyphenhyphenXSkMQEX6zWRlpmOdyo03KXd3BYtErRCTjgsIiHJ2pbsNslmE/s1368/Aivazovsky,_Moonlight_in_Naples.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWfsHni1sxPJr26P3K64S54VhyphenhyphenfF3ELNsqm_LJBn9gMuggDSrb8RxGRgroeGTcAUDmUTbrawaLZ8OGEIB7mdlXjuK1nGAYB4S1PwMDiIxXpJDofEPxa36yl3iREauhYIe_FG7WPE8O6hyphenhyphenXSkMQEX6zWRlpmOdyo03KXd3BYtErRCTjgsIiHJ2pbsNslmE/s320/Aivazovsky,_Moonlight_in_Naples.jpeg" /></a></div><i> <span style="font-size: x-small;">Luna llena en Nápoles</span></i><span style="font-size: x-small;">, Ivan Aivazovsky (1842)</span><br /></div><div><span style="font-size: x-small;"><br /></span></div><span style="font-family: georgia;">Chispa de luz que fija en lo infinito<br />absorbes mi asombrado pensamiento,<br />tu origen, tu existencia, tu elemento<br />menos alcanzo cuanto más medito.<br /><br />Si eres ardiente, inamovible hoguera,<br />¿dónde el centro descansa de tu lumbre?<br />Si eres globo de luz, ¿cómo en la cumbre<br />no giras tú de la insondable esfera?<br /><br />¿Por qué la tierra sin descanso rueda?<br />¿Por qué la luna el globo majestuoso<br />mueve, mientras tu carro misterioso<br />inmóvil, fijo en el espacio queda?<br /><br />¿Es que mi vista de mortal no alcanza<br />a percibir desde su oscuro asiento<br />allá en la altura suma el movimiento<br />de tu carroza, que en lo inmenso avanza?<br /><br />¡Ah, sí!; que por espíritu movida,<br />la creación sin descanso se sostiene,<br />y todo en la creación marcado tiene<br />forma y destino, movimiento y vida.<br /><br />Tú giras, sí: tus alas soberanas<br />surcan el mundo y sus confines tocan...<br />Mas ¿cómo en tu carrera no se chocan<br />tus millares sin número de hermanas?<br /><br />Más allá de su límite prescrito<br />sediento avanza, audaz, el pensamiento,<br />y tu origen, tu vida, tu elemento<br />menos alcanzo cuanto más medito.</span><div><span style="font-family: georgia;"><br /></span></div><div><span style="font-family: georgia;"><b>Carolina Coronado</b></span></div><div><span style="background-color: white; caret-color: rgb(51, 51, 51); color: #333333; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: 14.85px;"> (1820-1911)</span></div>nbhttp://www.blogger.com/profile/09124087398930746077noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8135162522889945166.post-1012074200910230812023-12-21T22:36:00.002+01:002023-12-24T18:19:00.558+01:00La cautiva<div><div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdIXqb6q_1bXDEP-z-LNRY2Vb9CKuHknpBHkHtAiJMYHyPRGqQEN80OuQFxt3VjS8VW1GEkWL3FLzDj4fmBCTkdHU-rd2FAMtUy81pZcMPMd0vK9pjGA6WwyPjFOjfOHofucN3A6E4-yrQTOG8d091HsDr8cnokq26frw77gVVS2PZCbOvUSqjY5XOQSo/s529/Cole,_Thomas_-_Romantic_Landscape_with_Ruined_Tower_-_1838.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdIXqb6q_1bXDEP-z-LNRY2Vb9CKuHknpBHkHtAiJMYHyPRGqQEN80OuQFxt3VjS8VW1GEkWL3FLzDj4fmBCTkdHU-rd2FAMtUy81pZcMPMd0vK9pjGA6WwyPjFOjfOHofucN3A6E4-yrQTOG8d091HsDr8cnokq26frw77gVVS2PZCbOvUSqjY5XOQSo/s320/Cole,_Thomas_-_Romantic_Landscape_with_Ruined_Tower_-_1838.jpeg" /></a></div><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: x-small;"><i> Paisaje romántico con torre en ruinas</i>, Thomas Cole (1838)<br /></span></span></div><div><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: x-small;"><br /></span></span></div><span style="font-family: georgia;"> Ya el sol esconde sus rayos, <br />El mundo en sombras se vela, <br />El ave a su nido vuela, <br /> Busca asilo el trovador. <br /> </span><div><span style="font-family: georgia;"> Todo calla: en pobre cama <br />Duerme el pastor venturoso; <br />En su lecho suntüoso <br />Se agita insomne el señor. <br /><br /> Se agita: mas ¡ay! reposa <br />Al fin en su patrio suelo; <br />No llora en mísero duelo <br />La libertad que perdió: <br /> Los campos ve que a su infancia </span></div><div><span style="font-family: georgia;"> Horas dieron de contento, <br /> Su oído halaga el acento <br /> Del país donde nació. <br /><br /> No gime ilustre cautivo <br />Entre doradas cadenas, <br />Que si bien de encanto llenas, <br /> Al cabo cadenas son. <br /> </span></div><div><span style="font-family: georgia;"> Si acaso triste lamenta, <br /> En torno ve a sus amigos, <br /> Que, de su pena testigos, <br /> Consuelan su corazón. <br /><br /> La arrogante erguida palma <br /> Que en el desierto florece, <br /> Al viajero sombra ofrece, <br /> Descanso y grato manjar:<br /> Y, aunque sola, allí es querida </span></div><div><span style="font-family: georgia;"> Del árabe errante y fiero, <br /> Que siempre va placentero <br /> A su sombra a reposar. <br /><br /> Mas ¡ay triste! yo cautiva, <br /> Huérfana y sola suspiro, <br /> En clima extraño respiro, <br /> Y amo a un extraño también;</span></div><div><span style="font-family: georgia;"> No hallan mis ojos mi patria; <br /> Humo han sido mis amores; <br /> Nadie calma mis dolores, <br /> Y en celos me siento arder. <br /><br /> ¡Ah! ¿Llorar? ¿Llorar?... no puedo, <br /> Ni ceder a mi tristura, <br /> Ni consuelo en mi amargura <br /> Podré jamás encontrar. <br /> Supe amar como ninguna, </span></div><div><span style="font-family: georgia;"> Supe amar correspondida; <br /> Despreciada, aborrecida, <br /> ¿No sabré también odiar? <br /><br /> ¡Adiós, patria!, ¡adiós, amores! <br /> La infeliz Zoraida ahora <br /> Solo venganzas implora, <br /> Ya condenada a morir. <br /> No soy ya del castellano </span></div><div><span style="font-family: georgia;"> La sumisa enamorada: <br /> Soy la cautiva cansada <br /> Ya de dejarse oprimir.</span><div><span style="font-family: georgia;"><br /></span></div><div><span style="font-family: georgia;"><b>José de Espronceda</b></span></div><div><span style="font-family: georgia;"> (<i>Poesías</i>, 1840)</span></div><div><br /></div></div>nbhttp://www.blogger.com/profile/09124087398930746077noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8135162522889945166.post-78561787174542744772023-12-17T19:50:00.000+01:002023-12-17T19:50:49.330+01:00A una literata<div><div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjO57OXHb5sytpJsi4__0JHRgvY0kpYKwpsIsL3DcW5D-8Nh48VZlGkKQ_5yt5Ai3WzUk3ej9d2t5lAb-kGT8ZI854cFc6ACi0nzC7UmhTZ6_DHLFBTtyC-epx8ezCpFyE8eUrVvbCrw36ew8y86DjzIrp83h9chKHChDDufJLTfiOomNTU6SWqajHVaSs/s715/Maria_Woodley_Lawrence.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjO57OXHb5sytpJsi4__0JHRgvY0kpYKwpsIsL3DcW5D-8Nh48VZlGkKQ_5yt5Ai3WzUk3ej9d2t5lAb-kGT8ZI854cFc6ACi0nzC7UmhTZ6_DHLFBTtyC-epx8ezCpFyE8eUrVvbCrw36ew8y86DjzIrp83h9chKHChDDufJLTfiOomNTU6SWqajHVaSs/s320/Maria_Woodley_Lawrence.jpeg" /></a></div><span style="font-size: x-small;"> Retrato de Maria Riddell, Thomas Lawrence (h.1806)</span><br /></div><div><span style="font-size: x-small;"><br /></span></div><span style="font-family: georgia;">Dice el mundo que pretendes<br />Celebridad literaria,<br />¡Desdichada visionaria!<br />¿En qué fundas, con qué emprendes<br />Tu pretensión temeraria?<br /><br />¿Con el noble corazón<br />Que te dio la Providencia?<br />¿Con tu ciega inexperiencia<br />Que oculta la ilustración<br />Bajo modesta apariencia?<br /><br />¿Con esos méritos cuentas<br />Para alcanzar nombradía?<br />Amiga, ¡qué niñería!<br />Muy humilde te presentas<br />Ante el Parnaso del día.<br /><br />¿No ves que las hembras somos,<br />Con poquísima excepción,<br />Todo extremosa ficción,<br />O bobas como palomos,<br />O doctas como Solón?<br /><br />Y en llegando a presumir<br />De literatas ¡no es nada!<br />¿Quién la tose a una <i>ilustrada</i>?<br />¿Quién es capaz de escribir<br />Su extraña vida privada? [...]</span><div><span style="font-family: georgia;"><br />Ya mi razonar te inflama,<br />Ya modelo solicitas,<br />Puesto que tanto me incitas,<br />Atiende, y verás la fama<br />Como te lleva en palmitas.<br /><br />Y siguiendo la advertencia<br />Con que dirigirte quiero,<br />Apuesto… mil contra cero,<br />Que obtendrás sin competencia<br />La cruz de Carlos tercero.<br /><br />En primer lugar, el plagio<br />Sea tu base, tu guía,<br />No busques, amiga mía,<br />Ideas nuevas… contagio<br />Hay de <i>rapsodia</i> en el día.<br /><br />Cubre los plagios con voces,<br />Retumbantes, tremebundas,<br />Forma estrofas nauseabundas<br />Con galicismos atroces,<br />Y parecerán profundas.<br /><br />Y cuando te asalte el tedio<br />Cansada de consonantes,<br />Una docena de amantes<br />Te indico para remedio,<br />O dos, si no son bastantes.<br /><br />En esto debes andar<br />Al por mayor, pues, sin tasa,<br />No casarte… ¿quién se casa?<br />¡Oh qué cosa tan vulgar!<br />De puro rancia se pasa.<br /><br />¿Y si Dios te enriqueciera<br />Con frutos de bendición?<br />Amiga ¡qué perdición!<br />¿Tú convertida en niñera<br />Con esa imaginación?<br /><br />Por el consorcio no opino;<br />Lleva vida de soltero,<br />Viste de fraque y sombrero,<br />Cabalga como Beduino,<br />Y fuma cual carretero.<br /><br />Debes usar mucho el ron<br />Y beber el licor puro,<br />Eso te dará, seguro,<br />El aspecto de varón<br />Y un metal de voz… oscuro.<br /><br />Debes las noches pasar<br />Como tahúr en garito,<br />Y allí levantar el grito,<br />Y si juraren, jurar<br />Sin que se te importe un pito.<br /><br />O con menor aprensión<br />Por entre las tumbas frías,<br />Vagar en noches sombrías,<br />Buscando la inspiración<br />Que perdiste en las orgías.<br /><br />A lo dicho y criticar<br />Cuanto la prensa produce,<br />Y mientras el ponche luce<br />Cual pitonisa garlar,<br />Mi consejo se reduce.<br /><br /><b>María Josefa Massanés</b><br />(<i>Flores marchitas</i>, 1850)</span></div>nbhttp://www.blogger.com/profile/09124087398930746077noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8135162522889945166.post-71305325356737569602023-12-12T00:00:00.001+01:002023-12-12T00:00:00.139+01:00El topo y otros animales<div><div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEht_lCg2m7rAg7rs7xtsGvme9Q0fO2kzYWZX1vJjCJV02oQo-DaPSOzw9gSlgLf5h7FWj0bs6wurUNMdt2FTxtdzPtHcIjPNGgEjaWfa11s_ulWR6JYc9w6MXErzZ2-eujJ5gtcD9c2HvMQlYdNaGkIuCEnFzK5BdOFAJeHmJBB7SVlWg7mirFmG_iH72o/s1895/La_gallina_ciega_(carto%CC%81n_restaurado)_por_Francisco_de_Goya.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEht_lCg2m7rAg7rs7xtsGvme9Q0fO2kzYWZX1vJjCJV02oQo-DaPSOzw9gSlgLf5h7FWj0bs6wurUNMdt2FTxtdzPtHcIjPNGgEjaWfa11s_ulWR6JYc9w6MXErzZ2-eujJ5gtcD9c2HvMQlYdNaGkIuCEnFzK5BdOFAJeHmJBB7SVlWg7mirFmG_iH72o/s320/La_gallina_ciega_(carto%CC%81n_restaurado)_por_Francisco_de_Goya.jpeg" /></a></div><span style="font-size: x-small;"><i> La gallina ciega</i>, Francisco de Goya (1788)<br /></span></div><div><span style="font-size: x-small;"><br /></span></div><span style="font-family: georgia;">Ciertos animalitos, <br />todos de cuatro pies, </span><div><span style="font-family: georgia;">a la gallina ciega <br />jugaban una vez.<br /><br />Un perrillo, una zorra</span><div><span style="font-family: georgia;">y un ratón, que son tres; <br />una ardilla, una liebre <br />y un mono, que son seis.<br /><br />Este a todos vendaba <br />los ojos, como que es<br />el que mejor se sabe <br />de las manos valer.<br /><br />Oyó un topo la bulla <br />y dijo: «Pues, ¡pardiez!, <br />que voy allá, y en rueda<br />me he de meter también».<br /><br />Pidió que le admitiesen, <br />y el mono, muy cortés, <br />se lo otorgó (sin duda <br />para hacer burla de él).<br /><br />El topo a cada paso <br />daba veinte traspiés, <br />porque tiene los ojos <br />cubiertos de una piel.<br /><br />Y a la primera vuelta,<br />como era de creer, <br />facilísimamente <br />pillan a su merced.<br /><br />De ser gallina ciega <br />le tocaba la vez;<br />y ¿quién mejor podía <br />hacer este papel?<br /><br />Pero él, con disimulo, <br />por el bien parecer, <br />dijo al mono: «¿Qué hacemos?<br />Vaya, ¿me venda usted?»<br /><br />Si el que es ciego y lo sabe <br />aparenta que ve, <br />quien sabe que es idiota, <br />¿confesará que lo es?</span></div><div><span style="font-family: georgia;"><br /></span></div><div><span style="font-family: georgia;"><b>Tomás de Iriarte</b></span></div><div><span style="font-family: georgia;"> (1750-1791)</span></div></div>nbhttp://www.blogger.com/profile/09124087398930746077noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8135162522889945166.post-31088655693965119032023-12-09T17:06:00.001+01:002023-12-09T17:17:24.688+01:00El perro y el cocodrilo<div><div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjuMOo4bGq2BcnwF8tU0nHfGNQP-7LeqN82oTECwft2QiYOeLngmdaHupRPrKamya-P3EoYDy8ktCjxcVll2Cf5AQtYBVuGwsNE4u7GS1JQh2V5N_xcW5MLb3XISt_tpI6pjo9UvvllGY6ltGxEl-at9w42dtjx6DqwvTHj0Ww6WM313c-y3XBNCwaO6U4/s1514/Gustav_Rockholtz,_Phylae.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjuMOo4bGq2BcnwF8tU0nHfGNQP-7LeqN82oTECwft2QiYOeLngmdaHupRPrKamya-P3EoYDy8ktCjxcVll2Cf5AQtYBVuGwsNE4u7GS1JQh2V5N_xcW5MLb3XISt_tpI6pjo9UvvllGY6ltGxEl-at9w42dtjx6DqwvTHj0Ww6WM313c-y3XBNCwaO6U4/s320/Gustav_Rockholtz,_Phylae.jpeg" /></a></div><span style="font-size: x-small;"><i> Filé</i>, Gustav Rockholtz (h. 1904)</span><br /></div><div><span style="font-size: x-small;"><br /></span></div><span style="font-family: georgia;">Bebiendo un Perro en el Nilo, <br /> al mismo tiempo corría. <br /> –Bebe quieto, le decía <br /> un taimado Cocodrilo. <br /> Díjole el Perro prudente:<br /> –Dañoso es beber y andar; <br /> pero, ¿es sano el aguardar <br /> a que me claves el diente? <br /> ¡Oh, qué docto Perro viejo! <br /> Yo venero su sentir<br /> en esto de no seguir <br /> del enemigo el consejo.</span><br /><div><span style="font-family: georgia;"><br /></span></div><div><span style="font-family: georgia;"><b>Félix María de Samaniego</b></span></div><div><span style="font-family: georgia;"> (1745-1801</span><span style="font-family: georgia; text-align: center;">)</span></div>nbhttp://www.blogger.com/profile/09124087398930746077noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8135162522889945166.post-31599057311870359012023-12-03T20:53:00.001+01:002023-12-03T20:53:09.733+01:00Que el verdadero sabio, donde quiera<div><div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQhmcIfUqGMldNPD70XU1F54pfIVCLUsR6_RGSIS7axuRNR38Vj3qHLzh2glVzysJk9RicwPFaQSsGhvM4SrN0QiFRrtKlAsW2xuugRicJcYy7zd1036mVTSFTt1rLteq1WCsTvXbctVBbhP8SPu3ri_pOKbcG874hxxyrIKErEGPSnPNQ7YX-ZqKmIdY/s4000/Fragonard,_The_Reader.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQhmcIfUqGMldNPD70XU1F54pfIVCLUsR6_RGSIS7axuRNR38Vj3qHLzh2glVzysJk9RicwPFaQSsGhvM4SrN0QiFRrtKlAsW2xuugRicJcYy7zd1036mVTSFTt1rLteq1WCsTvXbctVBbhP8SPu3ri_pOKbcG874hxxyrIKErEGPSnPNQ7YX-ZqKmIdY/s320/Fragonard,_The_Reader.jpeg" /></a></div><span style="font-size: x-small;"><i> La lectora</i>, Jean-Honoré Fragonard (h. 1769)</span><br /></div><div><span style="font-size: x-small;"><br /></span></div><span style="font-family: georgia;">Que el verdadero sabio, donde quiera<br />que la verdad y la razón encuentre,<br />allí sabe tomarla, y la aprovecha<br />sin nimio detenerse en quién la ofrece.<br />Porque ignorar no puede, si es que sabe,<br />que el alma, como espíritu, carece de sexo.<br />Pues cada día, instantes y momentos,<br />vemos aventajarse las mujeres<br />en las artes y ciencias a los hombres,<br />si con aplicación su estudio emprenden.</span><div><span style="font-family: georgia;"><br /></span></div><div><span style="font-family: georgia;"><b>Margarita Hickey</b></span></div><div><span style="font-family: georgia;"> (h. 1753-h. 1793)</span></div>nbhttp://www.blogger.com/profile/09124087398930746077noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8135162522889945166.post-63794924366408130562023-11-29T20:21:00.000+01:002023-11-29T20:21:20.867+01:00Después que hubo gustado<div><div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqcO2vX_ObRYJNdFxBOrTDxgTC6C1HSRF4g5TbDwJoqISAFwcEIfQwMg1f7ESoLgPV8gOg81kYSIJGcuyX0la3Ez14VBQIzZyDx9gmPTr1-YB_lg5RxjWNw8eUiMdFSEqnLbMmFcOhR6gfwmQPrW__eDFORZR6AJ3n1wWAYA4PpnqxxR9K7zIB5QeezIo/s3000/Jeune_fille_a_la_colombe.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqcO2vX_ObRYJNdFxBOrTDxgTC6C1HSRF4g5TbDwJoqISAFwcEIfQwMg1f7ESoLgPV8gOg81kYSIJGcuyX0la3Ez14VBQIzZyDx9gmPTr1-YB_lg5RxjWNw8eUiMdFSEqnLbMmFcOhR6gfwmQPrW__eDFORZR6AJ3n1wWAYA4PpnqxxR9K7zIB5QeezIo/s320/Jeune_fille_a_la_colombe.jpeg" /></a></div><span style="font-size: x-small;"><i>Muchacha con paloma</i>, Charles Joshua Chaplin (1825-1891)</span><br /></div><div><span style="font-size: x-small;"><br /></span></div><span style="font-family: georgia;">Después que hubo gustado <br /> de Filis la paloma <br /> el regalado néctar <br /> de sus labios de rosa, <br /> la deja, y de un vuelito <br /> al hombro se me posa <br /> y de allí lo destila <br /> con su pico en mi boca. <br /> Yo apurelo inocente; <br /> pero ¡ay! ella traidora<br /> me dio del Amor ciego <br /> mezclada tal ponzoña <br /> que el pecho se me abrasa <br /> en ansias y zozobras, <br /> después que hubo gustado<br /> de Filis la paloma.</span><br /><div><span style="font-family: georgia;"><br /></span></div><div><span style="font-family: georgia;"><b>Juan Meléndez Valdés</b></span></div><div><span style="background-color: white; caret-color: rgb(51, 51, 51); color: #333333; font-family: georgia; font-size: 14.85px;"> (1754-1817)</span></div>nbhttp://www.blogger.com/profile/09124087398930746077noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8135162522889945166.post-50470417715378023792023-11-24T21:58:00.001+01:002023-11-24T21:58:31.176+01:00Mi tierno amor a tu lealtad confío<div><div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9-rXWyu403Dim6ANWJWix7W3xIzQDqmxh53BtxxYyAuAX4KWYRLlcWVExyjYUwpQPuFwIgOPpitnHwdPPzQ39nnmD5h0Sd8BeiHRldrJLIACVwMXodfnGfB01GMSILzvYX53ox7cldod9myt40fpWAy829g2fLD8AhrpV2oGwQTl8NZEKvNJ_L7OkBDo/s1662/Amanti_felici_-_Jean-Honore%CC%81_Fragonard.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9-rXWyu403Dim6ANWJWix7W3xIzQDqmxh53BtxxYyAuAX4KWYRLlcWVExyjYUwpQPuFwIgOPpitnHwdPPzQ39nnmD5h0Sd8BeiHRldrJLIACVwMXodfnGfB01GMSILzvYX53ox7cldod9myt40fpWAy829g2fLD8AhrpV2oGwQTl8NZEKvNJ_L7OkBDo/s320/Amanti_felici_-_Jean-Honore%CC%81_Fragonard.png" /></a></div><i> <span style="font-size: x-small;">Amantes felices</span></i><span style="font-size: x-small;">, Jean-Honoré Fragonard (h. 1760)</span><br /></div><div><br /></div><span style="font-family: georgia;">Mi tierno amor a tu lealtad confío <br /> y solo en ti reposa mi cuidado. <br /> Rigores abandona el pecho mío, <br /> todo a tu dulce afecto dedicado. <br /> En tu poder entrego mi albedrío, <br /> ostento el mando que mi fe te ha dado, <br /> mis caprichos se rinden a tu ruego, <br /> ya en mí no hay voluntad, pues te la entrego.</span><br /><div><span style="font-family: georgia;"><br /></span></div><div><span style="font-family: georgia;"><b>María Gertrudis Hore</b></span></div><div><span style="font-family: georgia;"> (1742-1801)</span></div>nbhttp://www.blogger.com/profile/09124087398930746077noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8135162522889945166.post-5343910217913719052023-11-17T00:00:00.001+01:002023-11-17T00:00:00.210+01:00Eden<div><div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnQwCgm4CAR7a2auNOg1v9IuP5YQGTSBm3Vlak_DFUCf9XXfSFaYKkLtXRxvDInXKw6PcZ8uoTQkmKXNAHtOkeyAM_ywz-0jez96qxzGKPo7afxFqD34TgPiJ_jTHgw9QniIe7y32uh_HmisCurJYmRWP93DuCeXKGwrMk4kFtu1Gq1GTkGIOhyphenhyphenx1yG8I/s6473/Peder_M%C3%B8nsted_-_Ved_et_a%CC%8Al%C3%B8b_i_skoven,_tidlig_sommer_-_1907.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnQwCgm4CAR7a2auNOg1v9IuP5YQGTSBm3Vlak_DFUCf9XXfSFaYKkLtXRxvDInXKw6PcZ8uoTQkmKXNAHtOkeyAM_ywz-0jez96qxzGKPo7afxFqD34TgPiJ_jTHgw9QniIe7y32uh_HmisCurJYmRWP93DuCeXKGwrMk4kFtu1Gq1GTkGIOhyphenhyphenx1yG8I/s320/Peder_M%C3%B8nsted_-_Ved_et_a%CC%8Al%C3%B8b_i_skoven,_tidlig_sommer_-_1907.png" /></a></div><span style="font-family: georgia; font-size: x-small;"><i>Un arroyo en el bosque</i>, <span style="caret-color: rgb(32, 33, 34); color: #202122;">Peder Mørk Mønsted</span><span style="background-color: white; caret-color: rgb(32, 33, 34); color: #202122;"> (1907)</span></span></div><span style="font-family: georgia;"><div><span style="font-family: georgia;"><br /></span></div>Maite<br />besteak baratze berde-gorrixketan</span><div><span style="font-family: georgia;">pausatzen direnean<br />guk paradisutik kanpoan ibiliz<br />oinak errauts gezez beteak baditugu,</span></div><div><span style="font-family: georgia;">zer axola?<br /><br />Hemengo</span></div><div><span style="font-family: georgia;">hondar idorrean</span></div><div><span style="font-family: georgia;">harri gaziku<br /> irats horixka<br /> belar motz<br /> ur saminen artean<br />da gure baratzea.<br /><br />Ogibihi ta palmondoak</span></div><div><span style="font-family: georgia;">debekatu bazauzku,</span></div><div><span style="font-family: georgia;">gureak<br />larre ubelak<br />sasi beltxaranak<br />basa igalien mami bixia!<br /><br />Hemen gure ahoetan</span></div><div><span style="font-family: georgia;">basandere gozoa atxikiz</span></div><div><span style="font-family: georgia;">hondar latzean etzanak</span></div><div><span style="font-family: georgia;">maite<br />iturri freskoa</span></div><div><span style="font-family: georgia;">bilatuko dugu...<br /><br /><b>Maddi Pelot</b></span></div><div><span style="font-family: georgia;">(En <i>Maiatz</i>, 1982)<br /><br /><br /><b>Edén</b><br /><br />Cariño,<br />si mientras otros se<br />posan en verdes rojizos huertos<br />nosotras caminando fuera del paraíso</span></div><div><span style="font-family: georgia;">tenemos los pies rebosantes de dulces cenizas,</span></div><div><span style="font-family: georgia;">¿qué importa?</span></div><div><span style="font-family: georgia;"><br />Aquí,<br />en la arena seca,</span></div><div><span style="font-family: georgia;">entre piedras saladas<br /> helechos amarillentos<br /> hierbas cortas </span></div><div><span style="font-family: georgia;"> aguas dulces<br /><br />está nuestra huerta.<br /><br />Se nos han prohibido</span></div><div><span style="font-family: georgia;">el trigo y las palmeras,</span></div><div><span style="font-family: georgia;">son los nuestros</span></div><div><span style="font-family: georgia;">prados magullados</span></div><div><span style="font-family: georgia;">zarzas negruzcas<br />¡viva carne de salvajes frutas!<br /><br />Sosteniendo aquí<br />en nuestras bocas a la gozosa basandere</span></div><div><span style="font-family: georgia;">tumbándonos en áspera arena<br />cariño<br />rastrearemos<br />la fresca fuente...</span></div><div><span style="font-family: georgia;"><br /></span></div><div><span style="font-family: georgia; font-size: x-small;">[Este poema de Maddi Pelot fue publicado en la revista <i>Maiazt</i> en 1982. La traducción al castellano que reproducimos aquí es de Iratxe Retolaza.]</span></div>nbhttp://www.blogger.com/profile/09124087398930746077noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8135162522889945166.post-724862710188233942023-11-13T20:49:00.002+01:002023-11-13T21:08:12.119+01:00La festa de la sal<div><div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBvOSVDuXHOfqWK1gUBveeW8-iVYw0eRfHsI3l6g2sdBe5FYCy25gOqJK5EjdqOTzz-J7s8ZIjThsBANH5wriDToRCMIx0YlCP3XU6p2YArnXZcaHxNDRfYdlcwakzoqM6Rx3YHOPymZm_OMxz91wcX670XN-fBIaHscsNgb2VsnGKKSjNoUdLrRumFYI/s1200/Ansicht_von_Capri_19Jh.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBvOSVDuXHOfqWK1gUBveeW8-iVYw0eRfHsI3l6g2sdBe5FYCy25gOqJK5EjdqOTzz-J7s8ZIjThsBANH5wriDToRCMIx0YlCP3XU6p2YArnXZcaHxNDRfYdlcwakzoqM6Rx3YHOPymZm_OMxz91wcX670XN-fBIaHscsNgb2VsnGKKSjNoUdLrRumFYI/s320/Ansicht_von_Capri_19Jh.jpeg" /></a></div><i> <span style="font-size: x-small;">Vista de Capri</span></i><span style="font-size: x-small;">, Anónimo (siglo XIX)</span><br /></div><div><br /></div><span style="font-family: georgia;">Tu i jo som aire que estalona el foc.<br />Som aigua oberta que esmola la terra.<br />Som terra espessa que s’allera en l’aire.<br />Som foc que imanta amb arrels noves l’aigua.<br />Tu i jo, amor, avui som tot el món<br />congriat en la festa de la sal.<br /><br />Han trobat el seu lloc el pa i la sal<br />i la por no ens allunya de cap foc.<br />Rebem, com a penyora, tot el món:<br />fora del nostre abast, ni un pam de terra,<br />ni un bri de verd, esgarriat en l’aire,<br />ni un bri de blau, dissolt al clar de l’aigua.<br /><br />Ni un ram de nit, perdut pel fosc de l’aigua,<br />ni un glop de mar, colgat sota la sal.<br />L’urc del desig fa el ple al grat de l’aire<br />i torna lívides herbes i foc.<br />Amants, parem el jaç damunt la terra<br />i ens fan de cambra boscos d’aquest món.<br /><br />Som d’aquest món, però encetem un món<br />que endevinem amb els sentits de l’aigua.<br />Ens creixen arbres com si fóssim terra<br />i se’ns arrapen vives flors de sal.<br />Cremem i alhora transformem el foc<br />en energia dolça i en bleix l’aire.<br /><br />Veus de desig fan que es capgiri l’aire<br />i escampen tretze vents arreu del món.<br />Ens abracem amb les plomes del foc<br />i mesclem l’ona com si fóssim d’aigua.<br />Ens batega a la boca un cor de sal<br />que obre finestres noves a la terra.<br /><br />Quan fem l’amor, se’ns assembla la terra.<br />S’espiguen, altes, les branques de l’aire.<br />Cristal·litza la pena de la sal<br />i una alegria d’heura pren el món.<br />No hi ha paranys en el sexe de l’aigua<br />ni tirania en la farga del foc:<br /><br />som amb el foc al centre de la terra,<br />brollem amb l’aigua i alenem amb l’aire.<br />Fem rodar el món a l’era de la sal.<br /><br /><b>Maria Mercè Marçal</b><br />(<i>La germana, l'estrangera</i>, 1985)<br /><b><br /></b></span><div><span style="font-family: georgia;"><b>La fiesta de la sal</b><br /><br />Tú y yo somos aire que apuntala el fuego.<br />Somos agua abierta que afila la tierra.<br />Somos tierra espesa que se atreve en el aire.<br />Somos fuego que con raíces nuevas imanta el agua.<br />Tú y yo, amor, somos hoy todo el mundo<br />congregado en la fiesta de la sal.<br /><br />Han encontrado su sitio el pan y la sal<br />y el miedo no nos aleja de ningún fuego.<br />Recibimos, como prenda, todo el mundo:<br />lejos de nuestro alcance, ni un palmo de tierra,<br />ni una brizna de verde, esparcida en el aire,<br />ni una brizna de azul, disuelta en lo claro del agua.<br /><br />Ni un ramo de noche, perdido por lo oscuro del agua,<br />ni un trago de mar, enterrado bajo la sal.<br />Se colma la altivez del deseo al agrado del aire<br />y torna lívidas las hierbas y el fuego.<br />Amantes, nuestro lecho es la tierra<br />y nos hacen de alcoba los bosques de este mundo.<br /><br />Somos de este mundo, pero iniciamos un mundo<br />que adivinamos con los sentidos del agua.<br />Nos crecen árboles como si fuéramos tierra<br />y nos ciñen vivas flores de sal.<br />Ardemos y al tiempo transformamos el fuego<br />en energía dulce y en aliento el aire.<br /><br />Voces de deseo le dan la vuelta al aire<br />y propagan trece vientos por el mundo.<br />Nos abrazamos con las plumas del fuego<br />y la ola mezclamos como si fuéramos de agua.<br />En la boca nos late un corazón de sal<br />que abre ventanas nuevas a la tierra.<br /><br />Cuando hacemos el amor, se nos parece la tierra.<br />Se espigan, altas, las ramas del aire.<br />Cristaliza la pena de la sal<br />y una alegría de hiedra toma el mundo.<br />No hay emboscadas en el sexo del agua<br />ni tiranía en la fragua del fuego:<br />estamos con el fuego en el centro de la tierra,<br />brotamos con el agua y alentamos con el aire.<br />Echamos a rodar el mundo en la era de la sal.</span></div><div><br /></div><div><span style="font-family: georgia;"><i>(La hermana, la extranjera, </i>1985)</span></div><div><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;">[Traducción al castellano de Noèlia Díaz Vicedo, en <i>Diré tu cuerpo</i>, editorial Ultramarinos, 2020)</span></div>nbhttp://www.blogger.com/profile/09124087398930746077noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8135162522889945166.post-20625358838360976522023-11-07T20:45:00.004+01:002023-11-07T20:45:43.012+01:00Illas Cíes<p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"></p><div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjo9mxaZ-UPa9fCoBf_9YBSYfFopfpqjwXFcofHqVpqMegfYmbxbOGfjxT3nfv6srTcyRqPCEOH0O0Qf4Y2ZbfuORbxsd2F9uzTXFkMG2kqM0HskGzaEfdaA-3Qoi8NMUCunZ-gIkqvBkset7e-gjwfprqOk32G40QxrtLID9RmP1VbDYVLK5VwZly_F4I/s2651/Carl_Frederik_Aagaard_-_Kystparti_med_udsigt_mod_Kronborg.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjo9mxaZ-UPa9fCoBf_9YBSYfFopfpqjwXFcofHqVpqMegfYmbxbOGfjxT3nfv6srTcyRqPCEOH0O0Qf4Y2ZbfuORbxsd2F9uzTXFkMG2kqM0HskGzaEfdaA-3Qoi8NMUCunZ-gIkqvBkset7e-gjwfprqOk32G40QxrtLID9RmP1VbDYVLK5VwZly_F4I/s320/Carl_Frederik_Aagaard_-_Kystparti_med_udsigt_mod_Kronborg.png" /></a></div><span style="font-size: x-small;"><i>Vista de la costa junto al castillo de Kronborg</i>, Carl Frederik Aagaard (1833-1895)</span><p></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: georgia;">Nas Cíes descubrimos a pericia das aves</span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: georgia;">e a medida celeste onde reside a luz<br /><br />Bañámonos nas ondas<br />a compartir sulagos con dóciles palmípedas<br /> e cunchiñas de nácara<br /><br />Era o verán<br />Chegaban ventos fríos do primeiro cuadrante<br /> os ventos tersos do Nordés<br /><br />Con labios exaltados bicábasme nas tempas<br />E querías que fora a raíña dos mares<br />ou deslizabas verbas secretas nos oídos<br /><br />Nos xogos inocentes<br />debuxei no teu peito os signos da alegría<br />Despois grabei na area os símbolos da patria:<br /> espirais<br /> caracolas<br /> esvásticas solares<br /><br />Cousas do paraíso...<br /><br />Naquelas latitudes oceánicas azul<br /> azul delirio<br />tracei como remate un labirinto tácito<br />para salvar o amor<br /><br /><b>Luz Pozo Garza</b><br />(<i>Prometo a flor de loto</i>, 1992)</span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: georgia;"><b><br /></b></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: georgia;"><b><br /></b></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: georgia;"><b>Versión en castellano</b> de <i>Un poema cada día</i></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><br /></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><br /></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><b><span style="font-family: georgia;">Islas Cíes</span></b></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: georgia;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: georgia;">En las Cíes descubrimos la pericia de las aves</span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: georgia;">y la medida celeste donde reside la luz</span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: georgia;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: georgia;">Nos bañamos en las olas</span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: georgia;">compartiendo inmersiones con dóciles palmípedas</span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: georgia;"> y conchitas de nácar</span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: georgia;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: georgia;">Era verano</span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: georgia;">Llegaban vientos fríos del primer cuadrante</span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: georgia;"> los vientos tersos del Nordeste</span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: georgia;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: georgia;">Con labios exaltados me besabas en las sienes</span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: georgia;">Y querías que fuera la reina de los mares</span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: georgia;">o deslizabas palabras secretas en los oídos</span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: georgia;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: georgia;">En juegos inocentes</span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: georgia;">dibujé en tu pecho los signos de la alegría</span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: georgia;">Después grabé en la arena los símbolos de la patria:</span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: georgia;"> espirales</span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: georgia;"> caracolas</span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: georgia;"> esvásticas solares</span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: georgia;">Cosas del paraíso...</span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: georgia;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: georgia;">En aquellas latitudes oceánicas azul</span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: georgia;"> azul delirio</span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: georgia;">tracé como remate un laberinto tácito</span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: georgia;">para salvar el amor</span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: georgia;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: georgia;">(<i>Prometo la flor de loto</i>, 1992)</span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><br /></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 12pt; margin: 0cm;"><o:p></o:p></p>nbhttp://www.blogger.com/profile/09124087398930746077noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8135162522889945166.post-39898087438523748512023-11-03T00:00:00.001+01:002023-11-03T00:00:00.150+01:00Me desordeno, amor, me desordeno<div><div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6WNxhv06XLhz9csjKApGG-e_fdyw-q27KiHCewG8ygvSwRzTtYMQOGKnLcRZ9fG-LSB829rKKIhlqZ4thrnGNpr51du3itcba1Kl-rSqEmjbyGQwhSnOiO8oIJmM5O55Mo9sUXrqMKP9sJFgr4qtknCY8zkMH_bQieWI9oeU7ZFG2ymGVfaKV2ZHMDfc/s493/Delphin_Enjolras_-_002.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6WNxhv06XLhz9csjKApGG-e_fdyw-q27KiHCewG8ygvSwRzTtYMQOGKnLcRZ9fG-LSB829rKKIhlqZ4thrnGNpr51du3itcba1Kl-rSqEmjbyGQwhSnOiO8oIJmM5O55Mo9sUXrqMKP9sJFgr4qtknCY8zkMH_bQieWI9oeU7ZFG2ymGVfaKV2ZHMDfc/s320/Delphin_Enjolras_-_002.jpeg" /></a></div></div><span style="font-family: georgia;"><div><span style="font-family: georgia; font-size: x-small;"><i>Retrato de una muchacha</i>, Delphin Enjolras (1865-1945)</span></div><div><span style="font-family: georgia;"><br /></span></div>Me desordeno, amor, me desordeno<br />cuando voy en tu boca, demorada;<br />y casi sin por qué, casi por nada,<br />te toco con la punta de mi seno.<br /><br />Te toco con la punta de mi seno<br />y con mi soledad desamparada;<br />y acaso sin estar enamorada;<br />me desordeno, amor, me desordeno.<br /><br />Y mi suerte de fruta respetada<br />arde en tu mano lúbrica y turbada<br />como una mal promesa de veneno;<br /><br />y aunque quiero besarte arrodillada,<br />cuando voy en tu boca, demorada,<br />me desordeno, amor, me desordeno.</span><div><span style="font-family: georgia;"><br /></span></div><div><span style="font-family: georgia;"><b>Carilda Oliver Labra</b></span></div><div><span style="font-family: georgia;">(<i>Memoria de la fiebre</i>, 1958)</span></div>nbhttp://www.blogger.com/profile/09124087398930746077noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8135162522889945166.post-57387754636861580482023-10-31T00:00:00.001+01:002023-10-31T00:00:00.154+01:00Poema al No<div><div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpwhdjfAYo94H5Ey1EvxU54RK1bAj7mV7KgOfJOC_gFVTAC1-uq90DOX_1SnTIE1DkNO-aFNB4XQ7AU1HE7XxvG5-15vY39lsEFc9kWe6_OQOvRIWFUWnNqni4ImqM9XWyqYJsO5HupzvITWywlgT6MnWmIpkHGV6G8XiYOVTxAav7boSMh2E42lj-XkM/s1062/Ferenczy_Round_Dance.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpwhdjfAYo94H5Ey1EvxU54RK1bAj7mV7KgOfJOC_gFVTAC1-uq90DOX_1SnTIE1DkNO-aFNB4XQ7AU1HE7XxvG5-15vY39lsEFc9kWe6_OQOvRIWFUWnNqni4ImqM9XWyqYJsO5HupzvITWywlgT6MnWmIpkHGV6G8XiYOVTxAav7boSMh2E42lj-XkM/s320/Ferenczy_Round_Dance.jpeg" /></a></div><span style="font-family: georgia; font-size: x-small;"><i> Corro</i>, <span style="background-color: #f8f9fa; caret-color: rgb(32, 33, 34); color: #202122;">József </span><span style="background-color: #f8f9fa; caret-color: rgb(32, 33, 34); color: #202122;">Ferenczy (1866-1925)</span></span></div><div><span style="background-color: #f8f9fa; caret-color: rgb(32, 33, 34); color: #202122; font-family: sans-serif; font-size: 13.3px; font-style: italic;"><br /></span></div><div><span style="font-family: georgia;">No a la tristeza.</span></div><span style="font-family: georgia;">No al dolor.<br />No a la pereza.<br />No a la usura.<br />No a la envidia.<br />No a la incultura.<br />No a la violencia.<br />No a la injusticia.<br />No a la guerra.<br />Sí a la paz.<br />Sí a la alegría.<br />Sí a la amistad.</span><div><span style="font-family: georgia;"><br /></span></div><div><span style="font-family: georgia;"><b>Gloria Fuertes</b></span></div><div><span style="font-family: georgia;">(<i>La poesía no es un cuento</i>, 1990)</span></div>nbhttp://www.blogger.com/profile/09124087398930746077noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8135162522889945166.post-76107243261162354782023-10-28T17:55:00.000+02:002023-10-28T17:55:57.271+02:00Vida<div><div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxC3d61jHpyq4iFgaj7l5eP5K7HOIKEM84cI1ju4CuePglRkV87X6nr2T1BMVq4EGleBhjss5-UrnDOoNMWS47ZkwOi0c6WuXApKD0oWjojSZQLMDksFXa1tvO3wpr4acKLUSRjAkTbr3Ng5PIjNcq-AOUfdgryAIp1aS-DgbW3i_Ix98yud6RZwa5LhE/s1024/WyczolkowskiWiosna.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxC3d61jHpyq4iFgaj7l5eP5K7HOIKEM84cI1ju4CuePglRkV87X6nr2T1BMVq4EGleBhjss5-UrnDOoNMWS47ZkwOi0c6WuXApKD0oWjojSZQLMDksFXa1tvO3wpr4acKLUSRjAkTbr3Ng5PIjNcq-AOUfdgryAIp1aS-DgbW3i_Ix98yud6RZwa5LhE/s320/WyczolkowskiWiosna.jpeg" /></a></div><span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: georgia;"><i> Primavera</i>, </span><span style="caret-color: rgb(32, 33, 34); color: #202122;"><span style="font-family: georgia;">Leon Wyczółkowsk (1933)</span></span></span></div><div><b style="caret-color: rgb(32, 33, 34); color: #202122; font-family: sans-serif; font-size: 14px;"><br /></b><span style="font-family: georgia;">Mis nervios están locos, en las venas</span></div><span style="font-family: georgia;">la sangre hierve, líquido de fuego<br />salta a mis labios donde finge luego<br />la alegría de todas las verbenas.<br /><br />Tengo deseos de reír; las penas,<br />que de domar a voluntad no alego,<br />hoy conmigo no juegan y yo juego<br />con la tristeza azul de que están llenas.<br /><br />El mundo late; toda su armonía<br />la siento tan vibrante que hago mía<br />cuanto escancio en su trova de hechicera.<br /><br />¡Es que abrí la ventana hace un momento<br />y en las alas finísimas del viento<br />me ha traído su sol la primavera!</span><div><span style="font-family: georgia;"><br /></span></div><div><span style="font-family: georgia;"><b>Alfonsina Storni</b></span></div><div><span style="font-family: georgia;">(<i>La inquietud del rosal</i>, 1916)</span></div>nbhttp://www.blogger.com/profile/09124087398930746077noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8135162522889945166.post-66090844706032675742023-10-17T18:20:00.003+02:002023-10-28T19:20:57.091+02:00La copa del amor<div><div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCJIKb-9-YGFGJ6QiUh-rY3j8EzDcLIKamzwHA8dyk_5OGqJzWg_g_lrrqaL9yWyB9RWJjHRSFizQRDCKZIoZh6q6FOQb7OW4BRhsNBuqiKUsjGl4teVXBcwmd2I6d2nM0Wa477PaODpH8MgdGT4On0VwPEfxQZ1e79Avii29lbSOjrMeoEiTyiH5EiHM/s800/DELPHIN_ENJOLRAS_NU_ALLONGE%CC%81.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCJIKb-9-YGFGJ6QiUh-rY3j8EzDcLIKamzwHA8dyk_5OGqJzWg_g_lrrqaL9yWyB9RWJjHRSFizQRDCKZIoZh6q6FOQb7OW4BRhsNBuqiKUsjGl4teVXBcwmd2I6d2nM0Wa477PaODpH8MgdGT4On0VwPEfxQZ1e79Avii29lbSOjrMeoEiTyiH5EiHM/s320/DELPHIN_ENJOLRAS_NU_ALLONGE%CC%81.jpeg" /></a></div><span style="font-size: x-small;"><i> Joven desnuda reclinada</i>, Delphin Enjolras (1865-1945)</span><br /></div><div><span style="font-size: x-small;"><br /></span></div><span style="font-family: georgia;">¡Bebamos juntos en la copa egregia!<br />Raro licor se ofrenda a nuestras almas.<br />¡Abran mis rosas su frescura regia<br />A la sombra indeleble de tus palmas!<br /><br /></span><div><span style="font-family: georgia;">Tú despertaste mi alma adormecida<br />En la tumba silente de las horas;<br />A ti la primer sangre de mi vida<br />¡En los vasos de luz de mis auroras!<br /><br /></span></div><div><span style="font-family: georgia;">¡Ah! tu voz vino a recamar de oro<br />Mis lóbregos silencios; tú rompiste<br />El gran hilo de perlas de mi lloro,<br />Y al sol naciente mi horizonte abriste.<br /><br /></span></div><div><span style="font-family: georgia;">Por ti, en mi oriente nocturnal, la aurora<br />Tendió el temblor rosado de su tul;<br />Así en las sombras de la vida ahora,<br />¡Yo te abro el alma como un cielo azul!<br /><br /></span></div><div><span style="font-family: georgia;"> ***</span></div><div><span style="font-family: georgia;"><br /></span></div><div><span style="font-family: georgia;">¡Ah, yo me siento abrir como una rosa!<br />Ven a beber mis mieles soberanas:<br />¡Yo soy la copa del amor pomposa<br />Que engarzará en tus manos sobrehumanas!<br /><br /></span></div><div><span style="font-family: georgia;">La copa erige su esplendor de llama…<br />¡Con qué hechizo en tus manos brillaría!<br />Su misteriosa exquisitez reclama<br />Dedos de ensueño y labios de armonía.<br /><br /></span></div><div><span style="font-family: georgia;">Tómala y bebe, que la gloria dora<br />El idilio de luz de nuestras almas;<br />¡Marchítense las rosas de mi aurora<br />A la sombra indeleble de tus palmas!<br /><br /><b>Delmira Agustini</b></span><div><span style="font-family: georgia;">(<i>El libro blanco (Frágil)</i>, 1907)</span><p style="font-family: "Times New Roman", serif; margin: 0cm 0cm 18pt;"><span style="color: #1d1d1d; font-size: 11pt;"><o:p></o:p></span></p></div></div>nbhttp://www.blogger.com/profile/09124087398930746077noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8135162522889945166.post-90355561089463099242023-09-24T16:02:00.000+02:002023-09-24T16:02:22.888+02:00Vi la cierva que el bosque<div><div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiARMIP4OH3oC99kjAyNY5wkqDgUa0547q8gMR2TDvHHEwdwr8QVCVnlZAtyi7peF8uz4WqY81-cQV9IejluMoVUhG2Fap-UlicJsF6bErKRicyKGN57Dbt2dedEptMLy3dOFSj3k8DupA0XAdQOmTnGy5j6M59jN1NtsY2FVy3cfve1p-hoAvJKb7Bnfw/s1317/Peder_M%C3%B8nsted_-_Arroyo%20del%20bosque-_1900.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiARMIP4OH3oC99kjAyNY5wkqDgUa0547q8gMR2TDvHHEwdwr8QVCVnlZAtyi7peF8uz4WqY81-cQV9IejluMoVUhG2Fap-UlicJsF6bErKRicyKGN57Dbt2dedEptMLy3dOFSj3k8DupA0XAdQOmTnGy5j6M59jN1NtsY2FVy3cfve1p-hoAvJKb7Bnfw/s320/Peder_M%C3%B8nsted_-_Arroyo%20del%20bosque-_1900.png" /></a></div><div class="separator" style="clear: both;"><span style="font-size: x-small;"><i> Arroyo del bosque</i>, <span style="background-color: white; caret-color: rgb(32, 33, 36); color: #202124; white-space: nowrap;"><span style="font-family: georgia;">Peder Mørk Mønsted (1900)</span></span></span></div></div><span style="font-family: georgia;"><div><span style="font-family: georgia;"><br /></span></div>Vi la cierva que el bosque<br />eligió para mí como encendida<br />quietud tras el ramaje.<br /><br />No me atreví a moverme.<br /><br />Mi corazón cosía sus pedazos<br />de piel entre las hojas.<br /><br />Solo un perfil mostraba.<br />Era un ojo que mira<br />como un hueso de níspero<br />flotando en el estanque.<br /><br />Habló mientras la nieve<br /> se cubría de pájaros.<br /><br />—<i>Hay que vivirlo todo</i>—.<br /><br />Y en su hocico de musgo<br />temblaba un avispero.<br /><br />Después,<br />suspendido ya el tiempo<br />atrapada en el ámbar del instante<br />levantó la cabeza<br /> –su tronco moteado,<br />sus cuatro extremidades–.<br /><br />Desde entonces<br /> me digo la verdad.<br /><br />Cada mañana vuelvo<br />a la senda vacante<br />por ver si ella me aguarda.<br /><br />En las horas de insomnio<br />siento su lengua que me arde<br />como un alga en la cara.<br /><br />Ya me vence el cansancio.<br /><br />Pero si ella regresa,<br />si la cierva viniera de nuevo a mis oídos<br />yo les pondría fin<br /> a estas palabras.</span><div><span style="font-family: georgia;"><br /></span></div><div><span style="font-family: georgia;"><b>Rosana Acquaroni</b></span></div><div><span style="font-family: georgia;">(<i>18 ciervas</i>, 2023)</span></div>nbhttp://www.blogger.com/profile/09124087398930746077noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8135162522889945166.post-40104809314400437542023-08-18T17:07:00.000+02:002023-08-18T17:07:11.059+02:00El poeta dice la verdad<div><div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEiPpSH12zVMh6glzbbcvC5d8nqv59Pf-2sTPGpC_eXvDjN0d-TcweQoTOVYAY_gXWHpCAKneOzk-JwcNeXuILtMRcG4E8yOOj27-LGQsJBcMnpfw42N_p6UFWoQSAIcX1G0hoUEvahQ9NGwJyo2XguWjRI6IF9qui9JKm7NJK2ojL5VHhQSkfhD1c_so/s4256/Ribera_del_ri%CC%81o_Guadaira_.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEiPpSH12zVMh6glzbbcvC5d8nqv59Pf-2sTPGpC_eXvDjN0d-TcweQoTOVYAY_gXWHpCAKneOzk-JwcNeXuILtMRcG4E8yOOj27-LGQsJBcMnpfw42N_p6UFWoQSAIcX1G0hoUEvahQ9NGwJyo2XguWjRI6IF9qui9JKm7NJK2ojL5VHhQSkfhD1c_so/s320/Ribera_del_ri%CC%81o_Guadaira_.jpeg" /></a></div><div class="separator" style="clear: both;"><span style="font-size: x-small;"><i>Ribera del río Guadaira</i>, Manuel García y Rodríguez (1914)</span></div></div><div class="separator" style="clear: both;"><br /></div><span style="font-family: georgia;">Quiero llorar mi pena y te lo digo <br />para que tú me quieras y me llores <br />en un anochecer de ruiseñores, <br />con un puñal, con besos y contigo. <br /><br />Quiero matar al único testigo <br />para el asesinato de mis flores <br />y convertir mi llanto y mis sudores <br />en eterno montón de duro trigo. <br /><br />Que no se acabe nunca la madeja <br />del te quiero me quieres, siempre ardida <br />con decrépito sol y luna vieja. <br /><br />Que lo que no me des y no te pida <br />será para la muerte, que no deja <br />ni sombra por la carne estremecida.</span><div><span style="font-family: georgia;"><br /></span></div><div><span style="font-family: georgia;"><b>Federico García Lorca</b></span></div><div><span style="font-family: georgia;">(<i>Sonetos del amor oscuro</i>, 1935-1936)</span></div>nbhttp://www.blogger.com/profile/09124087398930746077noreply@blogger.com1