Aquí está el poema diario que utilizamos para ir fortaleciendo la inteligencia y la sensibilidad de nuestros alumnos. Si alguien encuentra un bálsamo o un revulsivo en esta diaria medicina, bienvenido sea.
verás a juzgar por los retratos familiares que guardo en un álbum de mi iphone titulado parís junio 2016 papá tú y yo fuimos muy felices en el número 10 de la rue poissonnière cantando como las personas felices abrazándonos como las personas felices y hasta culpándonos como las personas que parecen felices pero que en realidad se sienten mediocres
los tres sabemos que una fotografía bonita no ha de significar cosas bonitas necesariamente
a veces se trata sólo del fragmento más luminoso que alcanzamos a rescatar de la tormenta
e igual que parís bajo la lluvia de junio puede ser hermosa el amor bajo la ira también puede sosegarse
no te asustes no digo que estuviéramos fingiendo
lo que trato de explicar es por qué las vidas perfectas a veces precisan de un portazo de un golpe en la pared o de un yo me largo
sin eso no serían perfectas sin furia papá tú y yo nos desmoronaríamos porque quizá ser feliz sólo sea saber soportarse
a juzgar por las fotografías en las que tu cabecita sobresale del portabebés marrón y en las que se aprecia nuestro gusto por el queso oloroso los litros de salsa de soja de la rue sainte anne o las librerías más turísticas y polvorientas tú serás un hombre y llorarás como lloran los hombres
tú serás un hombre y odiarás como odian los hombres
tú serás un hombre y amarás como papá y yo te amamos en este instante empapados por la lluvia que disfraza a la ciudad ebrios de las lágrimas que construyen nuestra paciencia
Luna Miguel (París, junio de 2016)
Este poema fue publicado en el suplemento Vein Kids de la revista Vein, como recuerda Luna Miguel en su blog.
Anciano con reloj de arena, Gonzales Coques (1614-1684)
¿Qué tienes que contar, reloj molesto, en un soplo de vida desdichada que se pasa tan presto; en un camino que es una jornada, breve y estrecha, de este al otro polo, siendo jornada que es un paso solo? Que, si son mis trabajos y mis penas, no alcanzarás allá, si capaz vaso fueses de las arenas en donde el alto mar detiene el paso. Deja pasar las horas sin sentirlas, que no quiero medirlas, ni que me notifiques de esa suerte los términos forzosos de la muerte. No me hagas más guerra; déjame, y nombre de piadoso cobra, que harto tiempo me sobra para dormir debajo de la tierra.
Pero si acaso por oficio tienes el contarme la vida, presto descansarás, que los cuidados mal acondicionados, que alimenta lloroso el corazón cuitado y lastimoso, y la llama atrevida que Amor, ¡triste de mí!, arde en mis venas (menos de sangre que de fuego llenas), no solo me apresura la muerte, pero abréviame el camino; pues, con pie doloroso, mísero peregrino, doy cercos a la negra sepultura. Bien sé que soy aliento fugitivo; ya sé, ya temo, ya también espero que he de ser polvo, como tú, si muero, y que soy vidrio, como tú, si vivo.
Hermana Marica, mañana, que es fiesta, no irás tú a la amiga ni yo iré a la escuela. Pondraste el corpiño y la saya buena, cabezón labrado, toca y albanega; y a mí me podrán mi camisa nueva, sayo de palmilla, media de estameña; y si hace bueno, traeré la montera que me dio la Pascua mi señora abuela, y el estadal rojo con lo que le cuelga, que trajo el vecino cuando fue a la feria. Iremos a misa, veremos la iglesia, daranos un cuarto mi tía la ollera. Compraremos de él (que nadie lo sepa) chochos y garbanzos para la merienda; y en la tardecica, en nuestra plazuela, jugaré yo al toro y tú a las muñecas con las dos hermanas, Juana y Madalena, y las dos primillas, Marica y la tuerta; y si quiere madre dar las castañetas, podrás tanto dello bailar en la puerta; y al son del adufe cantará Andrehuela: No me aprovecharon, madre, las hierbas; y yo de papel haré una librea, teñida con moras porque bien parezca, y una caperuza con muchas almenas; pondré por penacho las dos plumas negras del rabo del gallo, que acullá en la huerta anaranjeamos las Carnestolendas; y en la caña larga pondré una bandera con dos borlas blancas en sus tranzaderas; y en mi caballito pondré una cabeza de guadamecí, dos hilos por riendas; y entraré en la calle haciendo corvetas. Yo, y otros del barrio, que son más de treinta, jugaremos cañas junto a la plazuela, porque Barbolilla salga acá y nos vea; Barbola, la hija de la panadera, la que suele darme tortas con manteca, porque algunas veces hacemos yo y ella las bellaquerías detrás de la puerta.
En fin, en fin, tras tanto andar muriendo, tras tanto varïar vida y destino, tras tanto, de uno en otro desatino, pensar todo apretar, nada cogiendo,
tras tanto acá y allá yendo y viniendo, cual sin aliento inútil peregrino, ¡oh Dios!, tras tanto error del buen camino, yo mismo de mi mal ministro siendo,
hallo, en fin, que ser muerto en la memoria del mundo es lo mejor que en él se esconde, pues es la paga de él muerte y olvido,
y en un rincón vivir con la victoria de sí, puesto el querer tan solo adonde es premio el mismo Dios de lo servido.
¿Eres tú, Guadarrama, viejo amigo, la sierra gris y blanca, la sierra de mis tardes madrileñas que yo veía en el azul pintada? Por tus barrancos hondos y por tus cumbres agrias, mil Guadarramas y mil soles vienen, cabalgando conmigo, a tus entrañas.
