Aquí está el poema diario que utilizamos para ir fortaleciendo la inteligencia y la sensibilidad de nuestros alumnos. Si alguien encuentra un bálsamo o un revulsivo en esta diaria medicina, bienvenido sea.
Unos cuerpos son como flores, Otros como puñales, Otros como cintas de agua; Pero todos, temprano o tarde, Serán quemaduras que en otro cuerpo se agranden, Convirtiendo por virtud del fuego a una piedra en un hombre.
Pero el hombre se agita en todas direcciones, Sueña con libertades, compite con el viento, Hasta que un día la quemadura se borra, Volviendo a ser piedra en el camino de nadie.
Yo, que no soy piedra, sino camino Que cruzan al pasar los pies desnudos, Muero de amor por todos ellos; Les doy mi cuerpo para que lo pisen, Aunque les lleve a una ambición o a una nube, Sin que ninguno comprenda Que ambiciones o nubes No valen un amor que se entrega.
La aurora de Nueva York tiene cuatro columnas de cieno y un huracán de negras palomas que chapotean las aguas podridas.
La aurora de Nueva York gime por las inmensas escaleras buscando entre las aristas nardos de angustia dibujada.
La aurora llega y nadie la recibe en su boca porque allí no hay mañana ni esperanza posible. A veces las monedas en enjambres furiosos taladran y devoran abandonados niños.
Los primeros que salen comprenden con sus huesos que no habrá paraíso ni amores deshojados; saben que van al cieno de números y leyes, a los juegos sin arte, a sudores sin fruto.
La luz es sepultada por cadenas y ruidos en impúdico reto de ciencia sin raíces. Por los barrios hay gentes que vacilan insomnes como recién salidas de un naufragio de sangre.
Federico García Lorca (Poeta en Nueva York, 1929-1930)
Fragmento de Go West, película interpretada y dirigida por Buster Keaton (1925)
1, 2, 3 y 4. En estas cuatro huellas no caben mis zapatos. Si en estas cuatro huellas no caben mis zapatos, ¿de quién son estas cuatro huellas? ¿De un tiburón, de un elefante recién nacido o de un pato? ¿De una pulga o de una codorniz?
(Pi, pi, pi.)
¡Georginaaaaaaaaaaaaa! ¿Dónde estás? ¡Que no te oigo, Georgina! ¿Qué pensarán de mí los bigotes de tu papá?
(Paapááááááá.) ¡Georginaaaaaaaaaa! ¿Estás o no estás? Abeto, ¿dónde está? Aliso, ¿dónde está? Pinsapo, ¿dónde está? ¿Georgina pasó por aquí? (Pi, pi, pi, pi.)
Ha pasado a la una comiendo yerbas. Cucú, el cuervo la iba engañando con una flor de reseda. Cuacuá, la lechuza, con una rata muerta.
¡Señores, perdonadme, pero me urge llorar! (Guá, guá, guá)
¡Georgina! Ahora que te faltaba un solo cuerno para doctorarte en la verdaderamente útil carrera de ciclista y adquirir una gorra de cartero.
(Cri, cri, cri, cri.)
Hasta los grillos se apiadan de mí y me acompaña en mi dolor la garrapata. Compadécete del smoking que te busca y te llora entre aguaceros y del sombrero hongo que tiernamente te presiente de mata en mata. ¡Georginaaaaaaaaaaaaaaa!
(Maaaaaaa).
¿Eres una dulce niña o eres una verdadera vaca?
Mi corazón siempre me dijo que eras una verdadera vaca. Tu papá, que eras una dulce niña. Mi corazón, que eras una verdadera vaca. Una dulce niña. Una verdadera vaca. Una niña. Una vaca. ¿Una niña o una vaca? O ¿una niña y una vaca? Yo nunca supe nada. Adiós, Georgina. (¡Pum!)
Rafael Alberti (Yo era un tonto y lo que he visto me ha hecho dos tontos, 1929)
Imagen de Águila Blanca, película del oeste dirigida por Fred Jackman y W. S. Van Dyke en 1922
¡Qué viento a ocho mil kilómetros! ¿No ves cómo vuela todo? ¿No ves los cabellos sueltos de Mabel, la caballista que entorna los ojos limpios ella, viento, contra viento? ¿No ves la cortina estremecida, ese papel revolado y la soledad frustrada entre ella y tú por el viento?
Sí, lo veo. Y nada más que lo veo. Ese viento está al otro lado, está en una tarde distante de tierras que no pisé. Agitando está unos ramos sin dónde, está besando unos labios sin quién. No es ya viento, es el retrato de un viento que se murió sin que yo le conociera, y está enterrado en el ancho cementerio de los aires viejos, de los aires muertos.
Sí le veo, sin sentirle. Está allí, en el mundo suyo, viento de cine, ese viento.
La Plaza Mayor de Madrid en Pascua de Navidad, Francisco Ortego Vereda (1860)
El Chato de las Vistillas le decía al de Pozuelo: –No hay quien conozca cual yo el gran mundo madrileño. Tengo buenas relaciones y buenos conocimientos desde la Bombi hasta el Rastro y desde el Rastro al Estrecho. Conozco a los maleantes que van al Pardo al ojeo y a los que cazan con liga en el Cerro del Pimiento. Tengo amigos en las tascas, tabernas y merenderos que se extienden desde el Puente hasta el Pico del Pañuelo. Soy parroquiano efectivo del bodegón del Infierno, de la tasca de la Blasa y el café de Naranjeros. Ni la Ronda de Segovia, ni la Ronda de Toledo tienen para mí tapujos que no conozca de lleno. El juego de las tres cartas y otros juegos de embeleco son para mí el abecé del arte de los enredos. El centro de los Madriles ese también es mi centro; y la calle de la Aduana y la calle de Tudescos las conozco palmo a palmo y las tengo así en los dedos. Supongo que alguna vez habrá que ir a la Modelo; pero allí tengo también amigos de pelo en pecho y personas muy decentes, que son unos caballeros. Pío Baroja (Canciones del suburbio, 1944)
Tú me levantas, tierra de Castilla, en la rugosa palma de tu mano, al cielo que te enciende y te refresca, al cielo, tu amo. Tierra nervuda, enjuta, despejada, madre de corazones y de brazos, toma el presente en ti viejos colores del noble antaño. Con la pradera cóncava del cielo lindan en torno tus desnudos campos, tiene en ti cuna el sol y en ti sepulcro y en ti santuario. Es todo cima tu extensión redonda y en ti me siento al cielo levantado, aire de cumbre es el que se respira aquí, en tus páramos. ¡Ara gigante, tierra castellana, a ese tu aire soltaré mis cantos, si te son dignos bajarán al mundo desde lo alto!
A lo lejos resonaban las cadencias de un piano que jemía las nostalgias de una májica canción, y extasiado en la amargura de aquel éxtasis lejano, derramaba triste llanto mi doliente corazón.
Yo soñaba en la ternura suave y lenta de la mano que arrancaba del piano tan amarga vibración, y mis besos se perdían en la bruma del arcano que absorbía con su sombra la dulcísima aflicción.
¡Ay, quién sabe si aquel alma era hermana de la mía y soñando con mi alma mitigaba su pesar! La agonía de sus quejas era igual a mi agonía,
su sollozo melancólico me obligaba a sollozar... ¡Oh, las almas que se adoran de una tarde en la harmonía y consuelan sus martirios sin poderse nunca amar!
La calle en sombra. Ocultan los altos caserones el sol que muere; hay ecos de luz en los balcones. ¿No ves, en el encanto del mirador florido, el óvalo rosado de un rostro conocido? La imagen, tras el vidrio de equívoco reflejo, surge o se apaga como daguerrotipo viejo. Suena en la calle solo el ruido de tu paso; se extinguen lentamente los ecos del ocaso. ¡Oh, angustia! Pesa y duele el corazón... ¿Es ella? No puede ser... Camina... En el azul la estrella.
Antonio Machado (Soledades, galerías y otros poemas, 1907)
