Aquí está el poema diario que utilizamos para ir fortaleciendo la inteligencia y la sensibilidad de nuestros alumnos. Si alguien encuentra un bálsamo o un revulsivo en esta diaria medicina, bienvenido sea.
Rey de un trigal, de un río, de una viña: así habrá de soñarse. Y libre. Dueño de sí, hoguera perpetua en que arda el leño de la verdad. Y que el amor lo ciña.
Querrá subir hasta que el cielo tiña de claridad el bronce de su sueño. Pero no hay alas. Se herirá en su empeño, y llorará sobre su frente niña.
Y sabrá la verdad. Morirá el canto en su garganta, roja del espanto que oye y que mira y gusta y toca y huele.
Y estrenará su corazón rasgado de hombre acosado, de hombre acorralado, de ejecutado en cuanto se rebele.
Leyendo "El estado", Oscar Pereira da Silva (1865-1939)
Me asomo a mi agujero pequeñito. Fuera suena el mundo, sus números, su prisa, sus furias que dan a una su zumba y su lamento. Y escucho. No lo entiendo.
Los hombres amarillos, los negros o los blancos, la Bolsa, las escuadras, los partidos, la guerra: largas filas de hombres cayendo de uno en uno. Los cuento. No lo entiendo.
Levantan sus banderas, sus sonrisas, sus dientes, sus tanques, su avaricia, sus cálculos, su vientres y una belleza ofrece su sexo a la violencia. Lo veo. No lo creo.
Yo tengo mi agujero oscuro y calentito. Si miro hacia lo alto, veo un poco de cielo. Puedo dormir, comer, soñar con Dios, rascarme. El resto no lo entiendo.
En el nombre de España, paz. El hombre está en peligro. España, España, no te aduermas. Está en peligro, corre, acude. Vuela el ala de la noche junto al ala del día. Oye. Cruje una vieja sombra, vibra una luz joven. Paz para el día. En el nombre de España, paz.
Te salgo a buscar,
quimera, mariposa de papel. Te pienso seguir buscando la vida entera. Soy un pescador de sueños, soy un catador de auroras, no cuento más que con mi empeño y esta pluma voladora. La vida cantando nubes, buscando que el cielo rime, dejando en la hoja en blanco cicatrices que el tiempo imprime.
Jorge Drexler (Salvavidas de hielo, 2017) Jorge Drexler es el autor de esta canción, pura expresión poética de la inspiración, que pertenece a su disco Salvavidas de hielo. Podéis escucharla y disfrutar de su magia a través delaudio oficial del cantante.
Porque todo es igual y tú lo sabes, has llegado a tu casa, y has cerrado la puerta con ese mismo gesto con que se tira un día, con que se quita la hoja atrasada al calendario cuando todo es igual y tú lo sabes. Has llegado a tu casa, y, al entrar, has sentido la extrañeza de tus pasos que estaban ya sonando en el pasillo antes de que llegaras, y encendiste la luz para volver a comprobar que todas las cosas están exactamente colocadas como estarán dentro de un año; y después, te has bañado, respetuosa y tristemente, lo mismo que un suicida, y has mirado tus libros como miran los árboles sus hojas, y te has sentido solo, humanamente solo, definitivamente solo porque todo es igual y tú lo sabes.
Als setanta anys recorda encara el seu somni infantil, l'aigua calenta en un gibrell metàl.lic i aquella nena rossa que el banyava. Els ulls, la pell, els llavis, l'olor que fan les noies. Després, la joventut, amb la fondària del tacte i una història perduda abans de començar. Sempre el cos d'ella, silenciós i mític, una porta entreoberta que mai no va creuar. No ha sabut cap on duia fins molt tard, en la mirada d'una dona gran. En té prou amb això. Entra espantat per la felicitat, i sent com els ulls d'ella rere el mur del desig l'estan mirant en aquest últim lloc desconegut. Joan Margarit (Misteriosament feliç, 2008) Versión al castellano de Un poema cada día Con setenta años recuerda aún su sueño infantil, el agua caliente en un barreño metálico y aquella muchacha rubia que lo bañaba. Los ojos, la piel, los labios, el olor que desprenden las chicas. Después, la juventud, con la hondura del tacto y una historia perdida antes de comenzar. Siempre el cuerpo de ella, silencioso y mítico, una puerta entreabierta que no cruzó jamás. No ha sabido a dónde llevaba hasta muy tarde, en la mirada de una mujer mayor. Tiene suficiente con eso. Entra espantado por la felicidad, y siente cómo los ojos de ella tras el muro del deseo lo están mirando en este último lugar desconocido. (Misteriosamente feliz, 2008)
Amanecer en Florida, Martin Johnson Heade (h. 1890-1900)
¡Pronto, de prisa, mi reino, que se me escapa, que huye, que se me va por las fuentes! ¡Qué luces, qué cuchilladas sobre sus torres enciende! Los brazos de mi corona, ¡qué ramas al cielo tienden! ¡Qué silencios tumba el alma! ¡Qué puertas cruza la Muerte! ¡Pronto, que el reino se escapa! ¡Que se derrumban mis sienes! ¡Qué remolino en mis ojos! ¡Qué galopar en mi frente! ¡Qué caballos de blancura mi sangre en el cielo vierte! Ya van por el viento, suben, saltan por la luz, se pierden sobre las aguas... Ya vuelven redondos, limpios, desnudos... ¡Qué primavera de nieve! Sujetadme el cuerpo, ¡pronto!, ¡que se me va!, ¡que se pierde su reino entre mis caballos!, ¡que lo arrastran!, ¡que lo hieren!, ¡que lo hacen pedazos, vivo, bajo sus cascos celestes! ¡Pronto, que el reino se acaba! ¡Ya se le tronchan las fuentes! ¡Ay, limpias yeguas del aire! ¡Ay, banderas de mi frente! ¡Qué galopar en mis ojos!
Ligero, el mundo amanece.
Emilio Prados (Cuerpo perseguido, 1927-28; publicado en 1946)
Amor, Gustav Klimt (1862-1918) ¿Cómo era Dios mío, cómo era? Juan Ramón Jiménez La puerta franca. Vino queda y suave. Ni materia ni espíritu. Traía una ligera inclinación de nave y una luz matinal de claro día.
No era de ritmo, no era de armonía ni de color. El corazón la sabe, pero decir cómo era no podría porque no es forma, ni en la forma cabe.
Lengua, barro mortal, cincel inepto, deja la flor intacta del concepto en esta clara noche de mi boda,
y canta mansamente, humildemente, la sensación, la sombra, el accidente, mientras Ella me llena el alma toda.
Dámaso Alonso (Poemas puros. Poemillas de la ciudad, 1921)
