Si en un carcaj dorado están metidas

                      Cupido,  Giulio Cesare Procaccini (1574-1625)

    Si en un carcaj dorado están metidas,
Amor, tus flechas, bien se ve que a tiento

ciego las sacas con diverso intento

del que después se mira en las heridas.

    Quitas sin vista diferentes vidas

y como las esparces por el viento,

y el blanco no se ve del pensamiento,

por eso quieres y por eso olvidas.

    Tirando así, no hay alma que resista

las duras puntas de tus flechas fieras

porque el mundo contigo se resista.

    ¡Oh, si con vista, dulce amor, nacieras

y acertaras las almas con la vista...!

Mas no fueras amor si la tuvieras.

Lope de Vega

(1562-1635)

Lloraba la niña

                           Un corazón roto, Walter Langley (1894)

Lloraba la niña
(y tenía razón)
la prolija ausencia
de su ingrato amor.
Dejola tan niña,
que apenas, creo yo,
que tenía los años
que ha que la dejó.
Llorando la ausencia
del galán traidor,
la halla la Luna
y la deja el Sol,
añadiendo siempre
pasión a pasión,
memoria a memoria,
dolor a dolor.

Llorad, corazón,
que tenéis razón.

Dícele su madre:
«Hija, por mi amor,
que se acabe el llanto,
o me acabe yo.»
Ella le responde:
«No podrá ser, no:
las causas son muchas,
los ojos son dos.
Satisfagan, madre,
tanta sinrazón,
y lágrimas lloren
en esta ocasión,
tantas como dellos
un tiempo tiró
flechas amorosas
el arquero dios.
Ya no canto, madre,
y si canto yo,
muy tristes endechas
mis canciones son,
porque el que se fue,
con lo que llevó,
se dejó el silencio,
y llevó la voz.»

Llorad, corazón,
que tenéis razón.

Luis de Góngora

(1561-1627)

Yo acuerdo revelaros un secreto

Conversación discreta, Albert Raudnitz (1814-1899)

Yo acuerdo revelaros un secreto
en un soneto, Inés, bella enemiga;
mas, por buen orden que yo en esto siga,
no podrá ser en el primer cuarteto.

Venidos al segundo, yo os prometo
que no se ha de pasar sin que os lo diga;
mas estoy hecho, Inés, una hormiga:
que van fuera ocho versos del soneto.

Pues ved, Inés, qué ordena el duro hado:
que teniendo el secreto ya en la boca
y el modo de decillo preparado,

conté los versos todos y he hallado
que, por la cuenta que a un soneto toca,
ya este soneto, Inés, es acabado.

Baltasar del Alcázar

(1530-1606)

Cual oro era el cabello ensortijado

Retrato de una dama con unicornio, Rafael Sanzio (h. 1505)

Cual oro era el cabello ensortijado
y en mil varias lazadas dividido;
y cuanto en más figuras esparcido,
tanto de más centellas ilustrado;

tal, de lucientes hebras coronado,
Febo aparece en llamas encendido,
tal discurre en el cielo esclarecido
un ardiente cometa arrebatado.

Debajo el puro, propio y sutil velo,
amor, gracia y valor, y la belleza
templada en nieve y púrpura se vía.

Pensara que se abrió esta vez el cielo
y mostró su poder y su riqueza,
si no fuera la Luz del alma mía.

Fernando de Herrera

(1534-1597)

El ídolo purísimo que adoro

Retrato idealizado de una dama, Sandro Botticcelli (1480)

    El ídolo purísimo que adoro, 
deidad al mundo y en el cielo diosa,
ya condolida de la dolorosa

vida que paso de contino en lloro,

    el ébano, marfil, nieve, ostro, oro,

la púrpura, coral, jacinto, y rosa

pasando por mi vista deseosa,

de invidia mata del Olimpo el coro.

    Yo, que de la visión divina y rara,

cual nunca vieron ojos soberanos,

a no dudar de su deidad aprendo,

    si yerro en adorar su lumbre clara,

desengáñeme amor, que con humanos

ojos por bien mi solo engaño atiendo.

Francisco De la Torre

(h. 1534-h. 1594)

Junto a su Venus, tierna y bella, estaba

                 Marte, Venus y Amor, Tiziano (h. 1530)

Junto a su Venus, tierna y bella, estaba
todo orgulloso Marte, horrible y fiero,
cubierto de un templado y fino acero
que un claro espejo al sol de sí formaba;

y, mientras ella atenta en él notaba
sangre y furor, con rostro lastimero,
un beso encarecido al gran guerrero
fijó en la frente y de él todo colgaba.

Del precioso coral tan blando efeto
salió que al fiero dios del duro asunto
hizo olvidar con nuevo, ardiente celo.

¡Oh, fuerza extraña!, ¡oh, gran poder secreto,
que puede un solo beso en solo un punto
los dioses aplacar, dar ley al cielo!

Francisco de Aldana
(1537-1578)

Soneto I

   Castaño junto a un estanque en otoño, Peder Mørk Mønsted (1889)

    Cuando me paro a contemplar mi estado
y a ver los pasos por dó me han traído,
hallo, según por do anduve perdido,
que a mayor mal pudiera haber llegado;

    mas cuando del camino estoy olvidado,
a tanto mal no sé por dó he venido;
sé que me acabo, y mas he yo sentido
ver acabar conmigo mi cuidado.

    Yo acabaré, que me entregué sin arte
a quien sabrá perderme y acabarme
si quisiere, y aun sabrá querello;

    que pues mi voluntad puede matarme,
la suya, que no es tanto de mi parte,
pudiendo, ¿qué hará sino hacello?

Garcilaso de la Vega

(h. 1501-1536) 

Junto al alero

        Castaño en flor, Vincent van Gogh (1890)

Junto al alero,

     flores que nadie advierte:

         las del castaño.

Matsuo Bashō

(Senda hacia tierras hondas, 1694)

Traducción del original (Oku no Hosomichi) al castellano de Antonio Cabezas para la editorial Hiperión (1993).

His ancestors

                 Melocotoneros en flor, Vincent van Gogh (1889)

He soñado con mis ancestros y su olor a patatas robadas

los he visto varear olivos con la cara llena de espinas

he visto a mis ancestros bailar sobre una montaña de ajos

al abuelo y su traje marrón

a la abuela encendiendo seis velas en el altar de la caldera

hablo del que juega a vestir las cerillas mojadas con barro

     de los que cuentan chistes con la ventana cerrada

he visto a mi madre

una niña con sus primeros pantalones vaqueros mirando

al mar

he visto la ropa en los tendederos de Venecia y a los 

     poetas en Nueva York cuidar una tórtola y su

     dulcimer hecho con nieve pisada

me he visto mirando al nuevo mundo con las memorias

      de Mayakovski bajo el jersey

me he visto mecerme lento en los sueños de una

     chimenea

los barcos el té y los poemas de Emily Dickinson

     escondidos en la sombra de una ballena

he visto a mis hijos cantar ebrios en los confesionarios

el frío como un erizo envuelto en serrín

en alguna colcha yace un pájaro azul

algún sueño sin calcetines que va comiendo rajas de

     sandía

los estudiantes de español me recitan al unísono

Verde que te quiero verde.

Verde viento. Verdes ramas.

El barco sobre la mar

y el caballo en la montaña.

Camino por los pasillos de un mundo que huele a gofre

     y a gasolina.

Mario Obrero

(Peachtree City, 2021)

Con este poemario, Mario Obrero ha ganado el XXXIII Premio Loewe a la Creación Joven. Ha sido editado recientemente por la editorial Visor.

Qué sé

         Esquina del jardín en Montgeron, Claude Monet (h. 1876)

Atrévete a vivir como tú quieras,
ríe una vez por cada vez que llores,
siembra un jardín que dé frutos y flores
en este estéril páramo de fieras,

cambia por lo que buscas lo que esperas,
lo que conozcas bien por lo que ignores,
regala a los demás mundos mejores
y unas pocas palabras verdaderas,

olvida los halagos y desdenes,
vuelve duda la fe, música el ruido,
ten tus minutos por preciosos bienes

y entre el mañana y el ayer perdido
goza del hoy entero que ahora tienes;
ya sabes todo lo que yo he aprendido.

Álvaro Tato
(Año luz, 2021)

Defensa de la alegría

Cielo azul sobre un bosque en primavera, Peder Mørk Mønsted (1895)

Defender la alegría como una trinchera
defenderla del escándalo y la rutina
de la miseria y los miserables
de las ausencias transitorias
y las definitivas

defender la alegría como un principio
defenderla del pasmo y las pesadillas
de los neutrales y de los neutrones
de las dulces infamias
y los graves diagnósticos

defender la alegría como una bandera
defenderla del rayo y la melancolía
de los ingenuos y de los canallas
de la retórica y los paros cardiacos
de las endemias y las academias

defender la alegría como un destino
defenderla del fuego y de los bomberos
de los suicidas y los homicidas
de las vacaciones y del agobio
de la obligación de estar alegres

defender la alegría como una certeza
defenderla del óxido y la roña
de la famosa pátina del tiempo
del relente y del oportunismo
de los proxenetas de la risa

defender la alegría como un derecho
defenderla de dios y del invierno
de las mayúsculas y de la muerte
de los apellidos y las lástimas 

del azar
               y también de la alegría

Mario Benedetti

(Cotidianas, 1979)

Yo soy así

              Gloria Fuertes, Arturo Espinosa (2013)

Yo soy así
como me estáis viendo.
Yo soy así,
con la nariz pinochil,
con hermosa nariz
(de pequeña no podía

jugar al «orí»).
Flequillo y entrecejo

acusado
–no me acuso de haber amado.
Vestida de soltera,
mi moda es no ir a la moda,
mi guerra es no ir a la guerra.
Soy más pacifista que artista
más humanista que feminista,
más alta que baja,
mis músculos
más fuertes que García.

Soy tímida y no lo parece,
soy poeta y sí lo parece,
soy gorda y sí lo parece,
soy soltera y no lo parece,
soy viuda y sí lo parece,
soy una niña y no lo parece.

Soy así...
como me estáis leyendo.

Gloria Fuertes

(Mujer de verso en pecho, 1955)

Tu voz

Día de primavera junto al río, Peder Mørk Mønsted (1901)

Emboscado en mi escritura

cantas en mi poema.
Rehén de tu dulce voz
petrificada en mi memoria.
Pájaro asido a su fuga.
Aire tatuado por un ausente.
Reloj que late conmigo
para que nunca despierte.

Alejandra Pizarnik
(Los trabajos y las noches, 1965)

Camposanto en Colliure

                          La playa de Collioure, Paul Signac (1887)

Aquí paz,
y después gloria.

Aquí,
a orillas de Francia,
en donde Cataluña no muere todavía
y prolonga en carteles de «Toros à Ceret»
y de «Flamenco’s Show»
esa curiosa España de las ganaderías
de reses bravas y de juergas sórdidas,
reposa un español bajo una losa:
                                                            paz
y después gloria.

Dramático destino,
triste suerte
morir aquí
                     —paz
y después…—
                         perdido,
abandonado
y liberado a un tiempo
(ya sin tiempo)
de una patria sombría e inclemente.

Sí; después gloria.

Al final del verano,
por las proximidades
pasan trenes nocturnos, subrepticios,
rebosantes de humana mercancía:
mano de obra barata, ejército
vencido por el hambre
                                          –paz...–,
otra vez desbandada de españoles
cruzando la frontera, derrotados
—…sin gloria.

Se paga con la muerte
o con la vida,
pero se paga siempre una derrota.

¿Qué precio es el peor?
                                           Me lo pregunto
y no sé qué pensar
ante esta tumba,
ante esta paz
                        –"Casino
de Canet: spanish gipsy dancers",
rumor de trenes, hojas...–,
ante la gloria esta
–…de reseco laurel–
que yace aquí, abatida
bajo el ciprés erguido,
igual que una bandera al pie de un mástil.

Quisiera,
a veces,
que borrase el tiempo
los nombres y los hechos de esta historia
como borrará un día mis palabras
que la repiten siempre tercas, roncas.

Ángel González

(Grado elemental, 1962)

El casalot del nens i nenes

Paisaje invernal con niños jugando en la nieve, August Schlüter (1892)

 

Sota el blau i gelat cel de Castella,

com si hagués l'esperança travessat

la pluja de la nit, sento les seves veus

y els veig jugant al pati.

El sol d'hivern, el sol de la infantesa,

els hi va fent carícies de mare.

Amb ulls color d'hospici miren cap al demà,

que és una bassa buida, però els peus

salten contents els tolls de pluja blaus

on s'emmiralla el cel

que aquest matí d'hivern els hi promet la vida.

Joan Margarit

(Casa de misericordia, 2007)

El caserón de los niños y niñas

 

Bajo el gélido azul del cielo de Castilla,

como si la esperanza hubiese atravesado

la lluvia de la noche, oigo sus voces

y veo cómo juegan en el patio.

El sol de invierno

se acerca, maternal, a acariciarlos.

Miran con ojos de color de hospicio

esta alberca vacía del futuro,

pero sus pies contentos saltan

charcos de lluvia azules reflejando el cielo

que esta invernal mañana les promete la vida.

 

[Traducción al castellano del propio autor, en la edición bilingüe de la editorial Visor]

Cenicienta

          La pérgola junto al río, Ferdinand de Puigaudeau (1911)

Espero al último baile.
Cera sellando cartas de amantes,
busqué los zapatos más lindos del vertedero,
los regueros de polvo de ángel
en la comisura de mis labios.

Y aquí estoy. Sin calabazas de algodón
ni ratones mordisqueando entre los dedos de mis pies.
Como pedigüeña entre sandwiches y Pepsis,
arrastrando las cadenas de rafia,
enumerando a las mercenarias
de aros gigantes y zapatos de vainilla.

Ya no quedan príncipes para mis vaqueros.
Jamás, me juro, seré tan asquerosamente bella.

Elena Medel

(Mi primer biquini, 2002)

El amor en un bote de cristal

 

La soledad es mirar a unos ojos que no te miran.
Llega entonces ella, disfrazada de pájaro, árbol 

y viento, llega entonces ella, disfrazada,
atrapa una lágrima con el dedo
y la mete en un bote de cristal.
Añoro el mar, alcanzo a decir.
No quedará hueco en el mundo en el que no existas,
me dice,
no existirá lugar alguno en el que no te mire.
Montañas, sauces, telas de araña,
en todos tejo tu nombre,
en todos coloco tu cuerpo frente al daño.

Te llevaré, acaso, ante el precipicio,
habré de empujarte y cogerte la mano
para que me creas.
Y solo entonces si desvío la mirada
hacia el fondo,
inquieta por lo que allí te espera,
te diré que no puedo compartir mi dolor,
que el viento me lleva a otro sitio,
que el silencio es el único lugar
en el que me quedan palabras;

que he de soltarte para poder cogerme,
que me voy, amor,
que te quiero y que me voy queriéndote
para no quererte nunca más
y olvidar las montañas, y los sauces, y las telas de araña
y tu cuerpo frente al daño
que me espera ahora en otros lugares.
Y así, con el dolor de lo inevitable,
recogerás con el dedo la misma lágrima
que hoy me quitas
y volverás a dejarla sobre mi rostro,
esta vez
en la otra mejilla.

                                La soledad es mirar a unos ojos que no te miran.

 

Elvira Sastre

(La soledad de un cuerpo acostumbrado a la herida, 2017)

 

En el vídeo, la poeta Elvira Sastre recita el poema reproducido arriba.

Soy

Un arroyo en el bosque de Moesgaard, Peder Mørk Mønsted (1888) 

 

Soy suave y triste si idolatro, puedo
bajar el cielo hasta mi mano cuando
el alma de otro al alma mía enredo.
Plumón alguno no hallarás más blando.

Ninguna como yo las manos besa,
ni se acurruca tanto en un ensueño,
ni cupo en otro cuerpo, así pequeño,
un alma humana de mayor terneza.

Muero sobre los ojos, si los siento
como pájaros vivos, un momento,
aletear bajo mis dedos blancos.

Sé la frase que encanta y que comprende
y sé callar cuando la luna asciende
enorme y roja sobre los barrancos.
 

Alfonsina Storni

(Ocre, 1925)

Los armónicos han entrado en el fémur de un neandertal

Los jardines del Generalife,  Santiago Rusiñol (1861-1931)

 

Los armónicos han entrado en el fémur de un neandertal 

en la forma arbórea del Giraldo De Molina y su bandera agujereada dos arcillosos seres

como un poema en el jardín de los sapos esparteros

su canto o el pasto que comían los niños en mayo

este acorde contemporáneo pide bombillas al vecino

la oreja de tundra riega los fósiles susurrados de una partitura y su músico come

albaricoques en la despensa del palacio

así con brillante cuerpo de dios griego sonamos

Manuel de Falla envía un atardecer en Granada y ciclistas submarinos en las escamas

del Mediterráneo hacen canciones con brezo y mimbre verde

estridulan ancianas las estrellas en la puerta de sus casas

guardé mi corazón en un enebro

lugar donde horizontalmente nace el sueño o su grito antiguo

esa memoria de patio regado

 

Mario G. Obrero

(Ese ruido ya pájaro, 2019)

 

Mario G. Obrero ha recibido este 2020 el Premio de Poesía Loewe a la Creación Joven con tan solo 17 años, por su poemario Peachtree City, que será publicado por Visor en marzo de 2021.

Tríptico

Mujer alimentando a las gallinas, Jean-François Millet (h. 1846-1848)

 

óleo sobre tea, a avoa reproduce unha escena de Millet

 

a súa man dereita oscila tres veces,

sementando cristais de sal ante a inminencia da tormenta, coma se a moeda do mar bastase para salvarnos. as nenas obsérvanos desaparecer en contacto co cemento do patio, e son xoias
un fragmento de segundo, algo que sinalar cos dedos mentres se perde.
a chuvia impide que os salmos se adhiran ás cativas
e a man que foi péndulo volve á cadeira; como a caléndula, sabe
repregarse.

 

cando se pranta un bonsai disponse fóra do centro para facer espazo ao divino:

así ela, conxurando o mal

desde un vértice.

 

óleo sobre madeira, o pai di

 

que recrutar é unha arte.

garda moitas cousas para si: a hora en que a neve azulea sobre a orografía suíza, o primeiro dente da filla, o estalido do óso do 

peito

 

garda silencio. nunca prantaría un bonsai.

sabe despegar a sombra

do corpo

dos paxaros.

 

acrílico sobre papel, a filla repite

 

similia similiabus curantur mentres atravesa o patio. cando naceu, penduránronlle unhas cornas de vacaloura no pulso.

un cento de quilómetros ao oeste, os mariñeiros recollen estrelamares para fertilizar a terra. ela descoñéceo.

imprudente,

colócase no centro e alza a vista, para capturar o brillo que foi

da Vía Láctea. 

 

Alba Cid

(Atlas, 2019)

 

Versión al  castellano de Un poema cada día

 

óleo sobre tela, la abuela reproduce una escena de Millet

 

Su mano derecha oscila tres veces,

sembrando cristales de sal ante la inminencia de la tormenta,

como si la moneda del mar fuese suficiente para salvarnos.  Las niñas los miran desaparecer en contacto con el cemento del patio, y son joyas

un fragmento de segundo, algo que señalar con los dedos mientras se pierde.

la lluvia impide que los salmos se adhieran a las cautivas

y la mano que fue péndulo vuelve a la cadera; como la caléndula, sabe

replegarse.

cuando se planta un bonsái se coloca fuera del centro para dejar espacio a lo divino:

así ella, conjurando el mal

desde un vértice.

óleo sobre madera, el padre dice

que coleccionar es un arte.

guarda muchas cosas para sí: la hora en que la nieve azulea sobre la orografía suiza, el primer diente de la hija, el estallido del hueso del 

pecho

guarda silencio. nunca plantaría un bonsái.

sabe despegar la sombra

del cuerpo

de los pájaros.

acrílico sobre papel, la hija repite

similia similiabus curantur mientras atraviesa el patio. cuando nació, le colgaron unos cuernos de ciervo volante en la muñeca.

un centenar de kilómetros al oeste, los marineros recogen estrellas de mar para fertilizar la tierra. ella lo desconoce.

imprudente,

se coloca en el centro y alza la vista, para capturar el brillo que fue

de la Vía Láctea.

Alba Cid

(Atlas, 2019)

La poeta orensana Alba Cid ha ganado con Atlas (Editorial Galaxia, 2019) el Premio Nacional de Poesía Joven Miguel Hernández 2020.